Non Omnis Moriarte No Moriré del Todo

2011-12-14T23:58:00.001-08:00

Tuve una noche muy larga:

media como tres kilómetros de insomnio

y dos pisos de sombras o fantasmas.

En la agonía de la almohada,

mientras fumaba el entresueño,

desenfundé la conciencia

y me puse a escudriñar el firmamento.

Nada.

Tuve una noche tan larga

que nunca hubo distancia,

ni en la preclara concepción de tu ombligo,

ni en la ausencia obligada de algún recuerdo.

Y tan largo fue el silencio

y tan generoso el olvido

que al llegar la luz del alba

tampoco me quedé dormido…

Esta noche...

2011-12-14T23:34:00.000-08:00

Esta noche apesta a luna

y sé que ella intentará dejar la jaula,

escapar de aquella jaula

donde hace años

la encerré.

El corazón le sigue aullando

mientras el vino del invierno,

con sus ácidos sabores de uva añeja

Pinot

escaldan la entrecortada lengua.

Esta noche apesta a luna

hiede a ella.

Algún recuerdo

y un relámpago

encendieron,

como siempre,

las hogueras.

2011-11-14T23:07:00.001-08:00

Entre noctámbulos estertores

marchan pensamientos desertores,

aún no atino a descubrir a pesar de los fragores

qué ley del Universo modula tus licores…

Parte Uno (Elisa)

2011-11-10T00:05:00.000-08:00

La emancipación flotante, palabras crudas. En algún punto de esta ciudad, insignificante, como yo, despierta. Hoy salí temprano, casi al alba. Caminé hasta la estación del metro, en un antiguo aparador de alguna tienda de ropa que contrastaba con la modernidad de las prendas exhibidas logré observar ciertas presencias, mi rostro anciano era igual al de los maniquíes hartos de permanecer de pie por una eternidad sin más retribución que la generación de sueños. Pobreza versus riqueza. La soledad tiende a agotar toda fuerza. Roer mentalmente las reliquias heredadas, sudar el último rastro de humanidad, abrazar la enfermedad. Había un hedor brotando desde el suelo. Llegó el tren, pero jamás lo abordé.

Hace tiempo que visito este café, suele estar vacío a estas horas. La música de fondo es siempre distinta, psicodelia, ritmos ámbar o azules, permite la hipnosis.

Cuadros repetitivos. A veces miro (con el zoom in de mis ojos) las perfectas piernas de las niñas, torneadas a base de obsesivos ejercicios, sus faldas, los pequeños pechos de lámina brotando como flores primaverales pero artificiales, ansiando cada vez más el silicón. Destellos, fantasías, la decoración emanando indescifrables sexos. Todo morbo. Abro el periódico o quizá alguna revista, nada me interesa; los mismos muertos de siempre con otros nombres, la misma basura política, adornos de una época en decadencia. Aquí envejezco, mientras la muerte me lame los tobillos o la sombra. Titulares sin sorpresas. Qué de extraordinario tiene el que una mujer salte al vacío desde las alturas de una torre. Tarde o temprano muchos la seguiremos, justo como ella siguió a los que la antecedieron.

Detrás de aquel anuncio apareció la luna, al principio no presté atención. Fue clave para el ascenso de la mirada y, de pronto, esa ventana abierta revelando los misterios de un encuentro. Exhibición gratuita. Un par de voyeurs perdidos, uno en el otro, clavadas las pupilas en una sola imagen, ancestral, renovada y a la vez tan perenne. La savia, el roce, pieles y frases dilatadas. La espuma del amanecer formando efigies. El sol. Algún día todos los astros brillantes se apagarán, todo volverá al origen. Demonios, ángeles, siempre a la espera de las almas en una lucha bizarra.

Tengo 500 euros, una fortuna… que gastaré sin duda… en putas, tabaco y alcohol.

Elisa no es una mujer, es un cyborg creado por cierta empresa líder en robótica. Ahora tiene los pies descalzos sobre la alfombra. Creo que adquirió conciencia de sí misma. Suele pasar después de varios años, en ocasiones “cobran vida”, me dijeron al momento de adquirirla. Fue todo un reto; armarla siguiendo incomprensibles instrucciones asiáticas, ingresar los softwares: cocina, idiomas, kamasutra, artes. Aceitarla cada noche, limpiarla, recargarla, educarla como a un aprendiz de vida. Y luego un día preguntó con su voz metalizada: ¿qué cosa es la muerte?

-Algo que jamás obtendrás por tus propios medios- contesté con un susurro. Y era cierto, nunca escuché, al menos hasta ese día que un ser de hojalata propiciara su propia extinción. Había una instrucción contundente pregrabada en sus cerebros: ¡No puedes, bajo ninguna circunstancia inmolarte, suicidarte o aniquilarte! Elisa logró, pese a todo, encontrar la ecuación, el código binario para burlar el moderno mandamiento.

Lluvias intermitentes, calzadas mojadas, la luz el tiempo y el espacio rodearon mi silueta. Estoy demasiado asqueado de mí y de los demás, tanto que la próxima vez me negaré a nacer de nuevo.

-What do you see when you see me? I’ see the sea.

Cuestionamientos estúpidos, respuestas vanas. Elisa encendió su radio interno, una arcaica canción inaugural de cierto género retumbó entre sus pechos, firmes como soldados de una nación bélica que jamás fueron a la guerra mas siempre la anhelaron. Afán de intoxicarse al roce de un vestido largo, medias, ligueros y unos tacones que empujan hacia otra existencia. Elisa abrió las piernas, levantó su falda… expulsó un sueño originado en su vientre y aunque lo sabía mío jamás lo reconocí. La cobardía posee diversos rostros, justo como el engaño. Es increíble cuánto puede soportar un cyborg. Desprecio, orfandad, castigo… todo lo soportaba Elisa, sin denunciar, sin alzar siquiera la voz. Pero esa perfección también tiene precio. Lo supe después. Hoy me arrepiento.

Deberíamos decretar como ley inapelable y ecuménica el registro dental, por si morimos calcinados o uno de esos asesinos seriales (auspiciados por la actual presidencia) nos realiza cualquier día de estos un trabajo ex profeso y completo mientras andamos las calles. Caminar aquí se ha vuelto más que peligroso, es un acto real de supervivencia, un deporte extremo. La acera es como un dardo, cuando menos se espera nos otorga un asalto, una violación, un golpe. Cuchillos afilados a cualquier hora del día o cañones sucios, previamente salpicados de sangre, cualquier tipo. Y más vale traer consigo dinero. Los hospitales ahora ofrecen promociones.

Sin embargo, compré un seguro de vida inútil; cubre todo tipo de muerte… menos el suicidio. No lo puedo utilizar para pagar las deudas.

-Me encanta Bet, con ella se construye Bereshit y marca la comunión entre el cielo y la tierra, hombre y mujer, la casa y la pertenencia. Es la dualidad omnipresente del cosmos que todo lo ordena. Apunta al Alef en una esquina, sabedora de su origen y deja abierta siempre la puerta para el porvenir. Atisbó Elisa en otro momento de lucidez creadora.

Pero “esperanza” es una palabra demasiado peligrosa, igual que “ilusión”. De todas formas nunca comprendí del todo la Torá, menos la Kabalah, quizá sólo un poco El Zohar, este sí es un texto de esplendor.

Y en efecto sus palabras, cada letra pronunciada por esa boca tan aparentemente fría cobraba vida cuando las pronunciaba frente a algo que desconocía. Tenía esa magia casi pueril de renombrarlo todo desde su perspectiva.

Hacinados los recuerdos no quedan garantías de cordura. Sé que me repito, quizá para que alguna vez, cuando todo vuelva a ser “normal”, alguien me lea. El futuro es justamente esto, simulación de realidad para el arte del gozo corpóreo. Por fin la carne olvidó aquello que los esperanzados llamaron en su tiempo espíritu, hálito, alma. Importa lo físico, lo palpable, la materia.

Elisa, triste, cargó la escopeta.

Mantarrayas

2011-11-09T23:07:00.000-08:00

Cuando el abuelo cerró los ojos curiosamente dos estrellas dejaron de brillar en el firmamento. Esto nadie lo notó. Sólo yo que, de algún modo, intuía lo que pasaría aquella noche.

Por la tarde fuimos hasta el mar. Ahí, sobre la arena, con los pies descalzos sintiendo por primera vez aquel prodigio aún tibio las dudas me invadieron.

-Abuelo- pregunté, ¿cómo son las mantarrayas?, ¿a qué huelen, a qué saben?, ¿cómo se manifiestan?

El viejo se había quedado atrás, contemplando no sé qué cosas. Levantando algo que pronto escondió entre sus manos a manera de caparazón.

No hubo respuesta.

Recuerdo el hecho como si hubiese sido hoy.

Hace ya tanto de eso.

Décadas, siglos; la vida siempre ha sido un instante tan eterno.

¿Cuándo perdimos la infancia?

Metros más adelante comenzó a reír.

-Sabes hijo- manifestó con su voz ronca como el oleaje de agosto, todavía eres muy joven, pero cuando crezcas tus preguntas serán seguramente otras: ¿Cuánto debo, cómo pagaré, qué color de auto elegiré, quién será la dueña de mi vida? Y cuando tengas descendencia alguna vez caminarás con ellos por la playa, escudriñando el cielo o el horizonte y tus preocupaciones se desvanecerán al escuchar ¿cómo son las mantarrayas, a qué huelen, a qué saben?

La incógnita más importante en este caso es quién las ha pintado así.

Creció la marea.

Esa madrugada, sin responder… el abuelo fue sorprendido por la muerte.

Aún pretendo clarificar esa extraña manifestación de la naturaleza.

Fantasmas

2011-05-15T23:25:00.000-07:00

Al fragor de una batalla, nunca tuya, nunca nuestra, el odio acarició mi espalda.

Y el rigor incomprensible de un beso,

simple,

llano,

muerto beso,

advirtió la sequía, el orden, caos al fin, donde rompió como ola la esperanza.

Tú nunca fuiste así,

métrica,

táctica,

sólo precipicio.

Fondo innegable y ausencia.

Vienen de pronto,

caminan,

gimen,

pululan sin más voz ni llantos,

sin aquel peso de la sombra.

Sus pulmones han cambiado y hoy fuman, aspiran, integran, recuerdos.

Una mansa claridad,

un refugio,

artificio llamado voluntad.

Sin manos, ni labios, ni estertores

atraviesan el umbral,

acarician sin manos ni huesos oprimiendo la espalda.

Esa carga inexplicable otorga atisbos,

no es estrés laboral,

nunca lo fue.

Ahora los pasos conducen y esa cama, cual amante, espera.

Abiertas sus fauces de sueño…

Nos devora.

2011-04-23T23:54:00.001-07:00

…Y justo la noche en la que ardió escribió las siguientes líneas:

“No puede culparse a un solo hecho, como tampoco puede uno adelantarse a lo que depara el destino”.

Sobre la mesa, perfectamente armado, se elevaba un alto castillo construido con los cigarros que no alcanzó a fumar.

A veces pienso en cómo será arder, consumirse de pronto, bañarse en algún líquido propenso al fuego, excitable ante la más mínima llama…

A mí también, de vez en cuando, el corazón me arde.

Año 00

2011-04-22T01:49:00.001-07:00

“¡Vamos a las calles a exigir a estos hijos de la chingada que le paren al crimen organizado y a estos cabrones del gobierno que respondan!”

Javier Sicilia.

En el 2000 fuimos testigos del comienzo. El hambre, la rabia, el deseo, arrastrados por años. Las décadas de un hastío paternal contagiado casi genéticamente, grabado en algún sitio de la memoria, obligaron a la gente a confiar en un empresario disfrazado de ranchero, típica efigie del hombre rural alimentado a base de Prozac y ensalzado por una mercadotecnia precisa, encauzada por los cánones del neoliberalismo introducido a México desde EU por Salinas de Gortari en el 94.

En el 2000 comenzó la pesadilla; otro mal sueño, otro mal viaje de las sustancias tóxicas y el humo desbordado de las grandes ciudades. El PAN, ése nuevo PAN devorado por el cambio inminente de una raza amamantada por la opulencia, supo constreñir y explotar, merced a los favores bien remunerados de la máxima televisora en México, una ignorancia mayoritaria fincada en la esperanza. Y fue precisamente el “cambio” eje central del discurso propagado a diestra y siniestra para tocar las fibras más profundas de un pueblo acostumbrado a la mediocridad, al conformismo o a la poquedad casi paternal o más que maternal del añejo gobierno priista.

Pero en su base el PAN también fue trastocado, vapuleado, mancillado para germinar el engendro que hoy venden como imagen aspiracional, utopía del mismo conformismo disfrazado, del México moderno y convidado del capitalismo. Mucho padeció y muchos fueron también los expulsados o autoexiliados durante el proceso que aún no concluye, por el contrario apenas comienza. Gómez Morín y compañía fueron relegados al olvido o al fracaso como fuentes teóricas.

El PAN se empañó y su reflejo hoy es casi idéntico al del PRI más avezado, al del tricolor más fortalecido, al de aquel partido que lo mismo roba o mata, elimina, hace a un lado, quita, arrebata o concede bajo consigna; regala o suministra en bandeja de plata según los intereses, para obtener el Poder.

¿Pero de qué servirá al amo un alto muro para protegerse cuando el vasallo se arme de valor, o de huevos según los protocolos de la raza?

Pienso en la vergüenza de vivir, crecer (o mejor dicho estancarse), en un país como éste. Y no lo digo porque no ame a mi nación, cuna de letras y verdaderos hombres ilustres, sino por toda la mierda que hoy nos rodea y nos hace polvo, por el miedo creciente a permanecer en tierra de nadie o de unos cuantos.

El caso Sicilia representa sólo un clímax, de los muchos que hemos presenciado con los brazos cruzados y miles de incógnitas rondando nuestras pobres cabezas.

Cuando escribo estas líneas lo hago pensando en mí, para mí, reclamándome a mí mismo la pereza, pero igualmente cuestionando ¿de qué putas servirá gritar o tomar las calles aquí y allá? Nada ni nadie devuelve a un hijo muerto, por terrible que suene. Y no hay peor venganza que la no consumada.

Cuando escribo, lo hago con la esperanza de que las letras adquieran el Poder que antaño poseyeron, el de herir como lanza, el de amalgamar como mucílago, el de reivindicar como fe, el de construir como maestro albañil, el de expulsar como fuerza centrífuga, el de clarificar y purificar como el agua, el de revelar como razón, el de curar como pócima, el de abrasar como fénix, el de crear como divinidad…

A ésta, mi patria, le hace falta otra revolución, o finiquitar la iniciada hace poco más de dos siglos.

En el 2006 llegó la tempestad. El napoleónico líder con complejo de Alejandro Magno, conquistador del pendejismo más útil al gran sueño americano.

Si Fox arrodilló a la patria ante Juan Pablo II, Calderón besó la mano del autoritarismo mundial y lustró con la lengua las botas del Tío Sam porque su formación, o deformación, intelectual recibió de aquél el virus más infame de la guerra como motor y pilar gubernamental.

En su enanismo Felipe Calderón, acaso sombra del yanqui que escupe mientras avanza, visualizó la grandeza de trascender la historia nacional como el presidente más bélico, calculando fríamente los estragos: menos mexicanos, menos nacos, menos prietos… igual a mayor riqueza.

En este desvarío especulo además sobre el destino de los intelectuales, dónde andarán, dónde quedaron los Paz, los Monsiváis, los Dehesa, los Rulfo, los Arreola… (a Fuentes mejor ni mencionarlo por ser francés closetero o manifiesto), dónde los hombres y mujeres que sembraron la duda en un campo otrora fértil de ideas y proyectos regionales, dónde pues la pluma tenaz, el trazo firme, la mano cáustica que arrebata suspiros y provoca torbellinos, dónde la abstracción que libera o cuando menos multiplica como milagro de peces y vinos un centímetro de confianza.

Los intelectuales murieron… o los mataron, o simple y sencillamente los silenciaron a punta de realidades y madrazos como el que dio Calderón con los efectos colaterales de su guerra al propio Sicilia.

En el 2000 fuimos testigos… o apenas abrimos los ojos ante un proceso cíclico sin principio ni fin.

Dios es un pésimo escritor

2011-04-06T01:04:00.000-07:00

Soñé que era un escritor, de esos que se desvelan analizando las cosas del mundo y logrando hacia el final de su existencia obras imprescindibles para el avance de la humanidad. Soñé que cada noche encendía la máquina de la memoria para extraer ideas puras, limpias, sin mácula del mundo o vicios de terciopelo y aromas hereditarios. Una gran ventana, que era como el ojo de un gigante, dejaba pasar un aire enrarecido. Todo afuera manantial de imágenes y voces y piernas largas como carreteras de asesinos solitarios; tránsfugas de la historia jamás contada. Y soñé que de eso escribía. Hasta que una mañana, frente al espejo, la frente me pareció mucho más amplia de lo normal, había en ella un par de brazos intentando surgir. El rostro dentro de mi rostro al interior de mi espejo era como yo pero sin serlo. Sí, algo inexplicable. Catarata de ruidos y fantasmas, deambulando el sueño. Y soñé que además adquiría la facultad de predecir lo escrito por otros. Hasta que el rastrillo hizo lo propio y abrió de par en par aquella frente para dejarme salir. El ansia me masticó al abrir los ojos: la misma ventana; el mismo jardín colgante de visiones; la misma silla; los mismos recuerdos uno a uno viniendo a la gran máquina y comprendí que no era yo, en todo este tiempo, quien soñaba con desvelarse y extinguirse justo al alba. Dios es un pésimo escritor.

A Perita

2011-01-07T00:50:00.001-08:00

No temas tía Pera, no dudes, no dejes que el miedo invada como lo hizo ya el cáncer. No te apresures, pero tampoco prolongues. Concluirá pronto el ciclo, pero comenzará otro, alguna parte de mi alma lo sabe y en alguna otra parte nos volveremos a encontrar. No te mortifiques por lo que tus palabras, silenciadas por lo que haga el bisturí en tu garganta, no alcancen a pronunciar. Lo sabemos de sobra... nos amas. Yo sabré llorar por ti; quizá no mucho, no poco, lo suficiente para entender por qué te vas, perpetuaré tu nombre en algún rincón y para mí… permanecerás viva por siempre.

El sueño de un Barón

2010-11-25T00:01:00.000-08:00

Quién vendrá en el último instante del último sueño a levantarnos los párpados, a quitar la venda. ¿Será dios con la punta de su ala izquierda o el mismo diablo? Con su ardiente trinche; con su incandescente punta, flecha, cola fustigando la espalda.
En qué momento cambió.
En qué época dejó el hombre de ser hombre y se transformó en esa bestia.
¿Cuántos muertos hoy?
Los mismos, los suficientes.
Aún recuerdo, un lapso, no muy lejano, el de mis abuelos. Uno podía salir sin miedo, sentarse en la acera o en cualquier banca de algún parque, levantar el rostro y preguntar sin el horror de mirarnos en la pupila del odio, del terror, de la muerte ¿disculpe, qué hora es?
Esta es nuestra herencia: asistimos a la madurez del raciocinio para contemplar el retorno del instinto voraz, antropófago; el ser devorando al prójimo; el hombre despellejando a su hermano… gen, molécula, sangre de Caín.
Esto lo observó alguna vez un loco, Raúl Barón Biza era su nombre, grande su fortuna, tan grande que la bebió de un solo trago y en su alcoholismo percibió el futuro, éste o quizá algún otro, el de tus hijos. En un arranque de ira vertió en el rostro de su segunda esposa un vaso amargo, ácido, la desfiguró y firmó su sentencia de muerte pues años después ella se arrojaría del balcón, seguida de su hija y más tarde de su vástago Jorge; aquél que cambiando el nombre de sus protagonistas noveló la vida y obra de sus padres para luego, como lo dijera él mismo, sentir el tirón en el eslabón de la cadena. A su primera mujer, la cual falleció en un accidente aéreo, Raúl mandó construirle un monumento de concreto, algo así como 80 metros de amor elevado a través de un antiguo símbolo de origen egipcio al que los no iniciados confundieron con el ala de un avión. Aún se pueden ver sus ruinas en alguna parte de Argentina; en sus entrañas, confiesa la leyenda, mandó enterrar los restos de su amada junto con un cofre lleno de piedras preciosas y joyas. El desperdicio, la inmundicia del alma humana; el derecho de matar… le llegaron en forma de sueño, de premonición o acierto. Tal vez en determinado sitio se cruzan los cables y el escritor admira otro tiempo, por un instante. Esa peste del insomnio es contagiosa y magnánima a pesar de todo. “Todo estaba sucio”, sentenció Barón; el gran Barón incomprendido por los críticos de aquellos años en los que conquistaba fama y alimentaba su demencia, en aquellos días en que lo nominaron “el pornógrafo” por antonomasia, censurado por su propia lengua. ¿Qué diría, qué escribiría si con esos mismos ojos mirara hoy en derredor? “Todo está podrido”… o mejor aún… “hay una esperanza lamiendo el dorso de la vida”. Yo, recuerdo otros tiempos, sin balas, sin venganzas, sin políticos o funcionarios corruptos. Lo recuerdo, aunque no sé por qué… todavía no nacía.

2010-09-29T00:21:00.000-07:00

El video de tus ojos incandescentes
me deslizo de a poco por tu vientre
me marea la resaca de tus pechos
tan uniformes
fosforescentes
-¡No te vayas!- grito.
No he terminado aún
la exploración lasciva
de tus piernas intransigentes
-¡No te vayas!- clamo
con la urgencia de los dementes.
¿No ves que se aproxima el alba?

Mejor

respira

besa

palpa...

¡Vente!

2010-09-17T01:35:00.000-07:00

“Se necesita andar rumbo distinto
para salir de aquí
porque a nadie esa fiera
deja cruzar camino.
Es voraz, implacable,
tras de matar y de comer
tiene más hambre, siempre.
Ella gobierna en esta selva
hasta que llegue el vengador
a matarla de rabia.
Será entonces el día en que resurgirá la patria,
nuestro país dolido y sacudido,
nuestra tierra tan largamente lastimada.
Más temprano que tarde, la salvación vendrá
y humillará a la fiera,
y la hundirá de nuevo en el Infierno…”.
Paráfrasis de “El Infierno” de Dante, por Vicente Leñero.

Hay mucho por decir y sigue siendo tan breve el tiempo. Apenas ayer la patria olía aún a pólvora… hoy hiede a sangre. En el umbral de un futuro incierto se erigen las columnas del desprecio de los gobernantes, se enaltece una obra construida a partir de un gran esfuerzo, sí, en ámbitos como la corrupción, el valemadrismo, el desprecio hacia las clases más desprotegidas, la indiferencia hacia el campo o la educación.
La cultura conformista marcha con los siglos, solidaria, cabizbaja, hacia las explanadas para conmemorar un quién sabe cómo, el mismo quién sabe dónde. Ahí sigue el Zócalo de la desgracia generacional, inamovible ante el perjuicio y su propia miseria, ante las convulsiones.
Este pueblo se transformó desde que yo era un niño y aprendí; el mexicano siempre aguanta, aguanta, esa es su naturaleza, ese es el mejor regalo de sus dioses arrebatados por otros dioses que vinieron hasta aquí en bajel desde otras tierras para llenarle los ojos de espejismos, por eso es chido desde siempre; su esencia es soportar la vara, desde los tiempos inmemoriales, la “riata” lo curtió.
Me remito a la idea preconcebida en la cabeza de un tipo que se atrevió a ejercer otra de las características del hombre de estos lares para soportar el hastío: la burla. Luis Estrada nos refleja, a nosotros todos, el pueblo de México, en una cinta que raya el surrealismo o le acaricia las nalgas al realismo mágico, pero que aún con toda su iconografía de los acontecimientos contemporáneos queda lejos del diarismo nacional y la llamada “guerra contra el crimen organizado”. El narcotráfico es su sustento; la violencia agita al silencio imperceptible de los gritos de los muertos. El periodismo nacional, reitero, cobra sentido; otro sentido o el mismo pero visto de otro ángulo, con la misma malicia que nos miran desde arriba y nos tildan de idiotas los que estrujan e intercambian como cualquier producto el Poder, los que saquean para sí mismos y sus proles sin tentarse el corazón.
Hay mucho que analizar en “El Infierno”. Éste Averno no es, para nada, el de Dante. Se llama México, el norte, el desierto, la inmensidad… la nada.
“El Benny” regresa de los Estados Unidos, tras 20 años de “saborear” las hieles del sueño americano, a su pueblo que bien podría ser cualquiera en esta república, para descubrir que las cosas tomaron un giro irreversible. Su hermano muerto, las calles tomadas, los políticos y sus acuerdos tácitos o vitoreados con la delincuencia. Impunidad, hambre, desasosiego y una única oportunidad de brillar. La vida es como un gusano, un reptil que serpentea entre lo “bueno” y lo “malo”.
El “Cochiloco” transmuta entonces en el nuevo Virgilio que le acompañará hacia la búsqueda de “la virtud” encarnada en su cuñada Lupita (la inmarcesible Beatriz), tan llena de “redondeces” y tan carente de amor que a cualquiera se vende.
Resuena por todas partes la algarabía vernácula, la estridencia inconfundible del pudiente que tiene hasta para inmortalizarse en un corrido norteño.
“El Infierno está aquí” sentencia el gordo, sabedor de las circunstancias “y te advierto que una vez entrando no hay vuelta atrás”, redime su condición de víctima-victimario de un sistema cada vez más enfermo.
Pero sin duda, el ejercicio cinematográfico, la simbología magistral, se resume en tres escenas; la aparición de una efigie que sintetiza al cine mexicano por antonomasia: El Texano, breve advenimiento ante la lente de Mario Almada; El Águila ensangrentada: como colofón de una historia que de antemano sabemos no puede extinguirse ahí y el final (el cual no contaré porque es digno de apreciarse en toda su magnitud y crudeza).
La sal a la herida, amén de los cuadros directos en donde se aprecian las enigmáticas figuras de Vicente Fox, Carlos Salinas de Gortari, Felipe Calderón o la mismísima santidad del Papa, es la frase de la máxima autoridad representada por Daniel Giménez Cacho: “La política de nuestro señor presidente es hacer de éste un país de soplones”.Conmemoremos pues el gusto de seguir vivos en un país de interfectos y gritemos esta noche, todas las noches, ¡Viva México!

2010-09-10T02:50:00.000-07:00

La noche sonora, un rugido, una ventana.
Hace meses que marché al encuentro de otro sueño,
pertinaz
obscuro sueño.
Retumban en el umbral
las voces claras de los muertos.
El gallo se ahorca al alba
justo en la hora de los cuervos.
Una mujer pisa su sombra.
Un hombre va sembrando la esperanza.
Cantan al unísono
pero a distancia
al mismo dios ensordecidola alabanza.

2010-06-01T13:20:00.000-07:00

Hoy asumo el dolor

desde la retrospectiva,

en el vinilo de mi alma

la aguja del vacío deja

nuevamente su indeleble huella.

El tacto,

la vista,

el olfato infatigable,

el oído

y una botella

whiskey...

tequila...

para las desgastadas

papilas gustativas.

Mareado

por la luz,

borbotones

en tus ojos

la luz,

mareado

bajo el chorro,

cascadas tus pestañas.

Caseína;

Vaselina;

Nicotina;

Cafeína;

algún efímero coágulo en la sangre...

Tinta china;

Cocaína

para el corazón.

Aráñame

la sombra

un instante,

hazme polvo

y después....

dejemos para después

eso de hacer

el amor.

¡Scratch

my fucki'n

Heart!

2010-05-06T23:13:00.000-07:00

Naufragué en tu monte
¡Venus!

Las fauces de la noche
nos sorprendieron
incendiándonos.
Yo dentro de ti,
como un hijo,
como un alarido de fe.
Tú,
cabalgando
la vía láctea del cíclope,
el amargo laberinto
de mármoles
y ajedrezados.

Al pasar del norte al sur
la luna me arañó la espalda.

Endiosado por el incienso
de tu pelo
crucé sin barca
la espesa mar
de bronce.

Naufragué en tu monte
¡Venus!

Me perdí.

Perdí el oriente
siguiendo
la luz
emancipada
de tus córneas,
respirando,
bebiendo,
el azul elixir
que manaba
de tus pechos.

A cubierto
de toda indiscreción
comenzamos el ascenso
sólo para descubrir,
bajo la bóveda
celeste
cómo fulgura la vida…
y cómo trepida la muerte.

Aldebarán

A la orilla del sueño
marginal de aguas blandas
poderosos despojos
nos privaron entre columnas
nos ablucionaron entre sábanas.

El sueño estaba soñándonos
bajo la forma de un perro
el amor estuvo haciéndonos
creándonos ignotos.

Bajo la almohada
durmió el silencio
turbio
mezclado con la sangre.

Efímeras substancias
agujeros manantiales
pesadillas rancias
nuestros encierros inmortales.

Yo crecí dentro de un cuerpo
era lívido y liviano
era yo creciéndote por dentro
era mi carne entre tu carne anidando.

En aquella playa del sueño
sin faros,
a la deriva navegando,bajo el rojo Aldebarán de Tauro.

Garras para un réquiem

Al principio fue casi imperceptible,
como un susurro deslizándose por el mármol.
Como algún insecto despreciable
por el piso arrastrando sus quimeras.

El polvo no es más que polvo
pero algo encierra en su sombra
el retraso de los tiempos
caminan y cambian sobre su espalda.

Nos mareamos ante la publicidad de nuestros dioses.
¿O quién dicta los parámetros?
¿O quién atiende las bajas de sus guerras?

Últimamente la voz de dios
no es más que una pistola cargada.
Un target paradójicamente negro,
un coche-bomba consular.
La voz de dios ya no nos habla…
se han extinguido los profetas.

Hacia el servicio fúnebre
de nuestra lúgubre tristeza
acuden los unigénitos
a soterrar la coexistencia.

2010-05-01T02:27:00.000-07:00

Han transcurrido ya 73 años desde que apagué las velas y me abandoné al viaje necesario hacia esos mundos infinitamente conocidos en mis insoportables sueños…

Pero como es costumbre, partiré desde el principio. Mi nombre, Howard Phillips Lovecraft. Nací un 20 de agosto (hace exactamente 120 años), en 1890, en Providence, Rhode Island, Estados Unidos, donde tuve una existencia reservada y en el mejor de los casos plagada de monotonía, hasta que conocí el poder de las letras a las cuales amé y seguiré amando por siempre.

Mi coincidencia con la literatura fue tempranera, en los albores de mi infancia, producto del legado que mi abuelo conservó en su inmensa biblioteca donde pasaba la mayor parte de mi tiempo fascinado con el pensamiento de extrañas perturbaciones en las prosaicas “Leyes de la Naturaleza” o en la ingerencia monstruosa de insólitos seres en nuestro hábitat familiar; esencias provenientes del lejano espacio exterior o de otras dimensiones que el ojo humano es aún incapaz de concebir. A los tres años de edad, si mal no recuerdo, era transportado mentalmente a las escenas narradas en los cuentos tradicionales de hadas, donde yo fungía como protagonista.

Cuando cumplí cinco, mi persona fue demandada en su totalidad por el mundo clásico de Las mil y una noches, orbe en el que pasaba horas enteras metamorfoseado en árabe recorriendo desiertos y palacios, y ahí precisamente cambié mi nombre por el de Abdul Alhazred, porque algún anciano que ahora se pierde en los crepúsculos de mi memoria me lo sugirió como uno de los característicos apelativos moros. Y muchos años más tarde, cuando la escritura se me había vuelto obsesión frenética, ese personaje cobró vida en mis relatos ocupando su lugar predestinado en el siglo VIII, al que atribuí la integridad del tan temido e impronunciable libro del Necronomicón, a través del cual volverán a la vida los dioses primigenios de la Tierra que tanto han lacerado mi salud mental y física.

No hubo libro, sin embargo, que usurpara mi propio sindicato de fantasía; por el contrario, las vías, altozanos y hasta los olores de mi ciudad natal lo acrecentaron sin medida. Los ventanales arcaicos, los campanarios georgianos y los portones coloniales avivaron mis quimeras en las noches de la luna cornuda y la brillante Casiopea en las que nunca pude conciliar el sueño natural. El siglo XVIII inundó mis venas con su magia inexplicable y me aprisionó de tal forma que las horas, los días, los meses se hicieron segundos en el abismo del ático y las cumbres del sótano atestado de lecturas sin fin y escrituras sin principio latente. La letra surgía entonces como dictada por entidades irreconocibles y, sin embargo, tan esclarecidas y familiares como cada uno de los miembros que conforman mi linaje.

Debo decir igualmente que mi madre fue motivo inconsciente de los estragos que más me han marcado como ser humano. Me vistió de niña hasta que alcancé la vergonzosa edad de siete años, por el simple y funesto hecho de que siempre soñó con tener una nena. Así que yo cumplí tal fantasía y probablemente muchas más que ahora mi memoria guarda en lo más recóndito sin dejar que afloren.

Por todo eso, quizá, aún no encuentro acomodo en esta era moderna y mi teoría sobre el tiempo es que éste es sólo un dogma místico y pasmoso donde otras realidades yacen dormidas en espera de ser incitadas a esta dimensión.

Sufrí mi infancia y adolescencia a consecuencia de la poiquilotermia; una rara enfermedad que literalmente me hizo un “ser de sangre fría” sin poder regular mi temperatura corporal y que me obligó con frecuencia a ausentarme de la escuela. Esto sin duda motivó mis miedos, mis aversiones por las infecciones humanas; pero tocó de un modo muy sutil mi sentido, llaga abierta, de lo sobrenatural.

Cierto es que la mitología griega tuvo sobre mí su respectiva dosis de influencia; dejé de ser árabe y me convertí en romano, obteniendo a la vez una rara sensación de familiaridad e identificación con la antigua Roma, sólo un poco menos fecunda que el siglo XVIII.

Así transcurrí aquella etapa de mi vida, entre literatura, ciencia, sueños perturbadores y un mundo paralelo que ni aún durante la vigilia pude dejar de presentir.

Durante un breve periodo, en el cual pude asistir con regularidad a la secundaria, produje por vez primera historias fantásticas con cierto grado de coherencia, pero acerca de cualquier otra cosa, con toda la seriedad que puede hacerlo un chico de esa edad; posteriormente llegué a la conclusión de que lo escrito por mí hasta entonces no valía la pena y decidí destruir la mayoría de mis relatos cuando tenía dieciocho años. Sólo una o dos alcanzaron un nivel de consideración para mi propia crítica, por lo que de aquellas conservo “La Bestia de la Cueva”, de 1905 y “El Alquimista”, de 1908.

Luego llegaron a mi vida las ciencias, la astrología sobre todo, de la cual era apasionado, así como otras lecturas interminables sobre los acontecimientos del espacio exterior, hechos donde los astros tienen una autoridad sólo explicable a través del sueño.

Mi salud me mantuvo enraizado en casa, sin poder asistir a la universidad, sin embargo el estudio informal y la ayuda de uno de mis tíos, médico erudito, me ayudaron a evitar en mi vida los estragos de esta carencia.

Continué escribiendo, relatos breves, fantásticos, textos científicos y otros tantos relatos oníricos; hacia 1914 ingresé a la United Amateur Press Association, uno de los grupos de escritores de repercusión nacional que publican por su cuenta y critican o alientan el trabajo literario de todos sus miembros. Y fue ahí, en las columnas del amateurismo ordenado donde me dieron el consejo de retomar la escritura fantástica; camino que consolidé hasta 1917 con el nacimiento de “La Tumba” y “Dagon”, cuentos que fueron publicados casi simultáneamente en la revista “Weird Tales”. Además fue ésta sociedad la culpable de que yo estableciera los contactos necesarios para mi primera publicación profesional en 1922.

Pocos años después nacieron, lo que muchos han considerado como mis mejores obras: “La Llamada de Cthulhu”, que daría comienzo a los relatos y mitos en torno a esos pretéritos dioses, “El Caos Reptante”, “El Horror de Dunwich” y otras alucinantes narraciones plagadas de mis impresiones arquitectónicas y paisajistas de viejas ciudades coloniales ocultas y senderos que quizá no sólo existan en mi imaginación, y sean el resultado de la memoria de otras vidas.

Siempre ha sido evidente para mí que cualquier virtud literaria real que posea se debe a mis cuentos sibilinos, de extrañas sombras que adquieren vida propia, así como la exterioridad cósmica con la que supongo mantengo una comunión extraordinaria; pues yo sólo soy el vehículo para comunicarla al resto de los seres humanos a través de mis libros; porque sin duda lo que es está y existe.

Nunca escribí si no sentía el poder de la instantaneidad, de lo espontáneo; si no sentía que podía expresar los sentimientos ya existentes, pero que exigen su cumplimiento. Muchas de mis narraciones implican la realidad de lo que he visto, gozado y sufrido (sobre todo esto), en mis sueños y de lo que he experimentado durante la vigilia. Mi manera de escribir varía en muchos casos, pero sin duda, he podido escribir mejor durante la noche en la que brilla la luna cornuda; he podido observar el brillo extraño de Aldebarán, el fuego eterno de Casiopea, así como otros tantos enigmas que yacen en silencio en lo ulterior del abismo espacial.

Finalmente, estoy convencido de que la escritura fantástica ofrece un campo de trabajo serio, nada indigno de los mejores artistas literarios, pero refleja solamente una diminuta sección de los infinitamente complejos sentimientos humanos. La ficción espectral debe ser realista y centrarse en la atmósfera; confinar su salida de la Naturaleza al único canal sobrenatural elegido, y recordar que el escenario, el tono y los fenómenos son más importantes para comunicar lo que hay que comunicar los personajes y la trama. La gracia de un cuento verdaderamente extraño es ser simplemente alguna violación o superación de una Ley Cósmica fija, una escapada imaginativa de la tediosa realidad; por lo tanto son los fenómenos más que las personas los “héroes” lógicos. Los horrores, creo, deben ser originales: el uso de mitos y leyendas comunes es una influencia debilitadora. La ficción publicada actualmente en las revistas, con su orientación incurable hacia los puntos de vista sentimentales convencionales, estilo enérgico y alegre, y artificiales tramas de “acción”, no puntúan alto. El mejor cuento fantástico jamás escrito es probablemente “The Willows” (“Los Sauces”) de Algernon Blackwood.

Ha transcurrido mucho tiempo (bueno, desde su perspectiva, sí desde la perspectiva de usted, amable lector). Donde estoy, a donde he venido y desde este sitio en el que narro, el tiempo no existe. Estoy en busca de algún método que me permita comunicarme una vez más con el “mundo de los vivos”. Todavía no lo encuentro pero sé, muy en el fondo lo sé… el destino encontrará la manera.

A pesar de su vasta producción retórica, Lovecraft fue casi ignorado por la literatura mundial mientras vivió; sólo un grupo reducido de amantes del relato fantástico lo consideró digno representante del género. Sin embargo, y gracias a August Derleth, amanuense, admirador y corresponsal suyo desde 1925 la fama del maestro del horror creció y se expandió por todos los rincones del orbe tras su deceso, para ocupar el espacio que le corresponde, por los siglos de los siglos, en los anales de la historia y de la literatura.

Lovecraft abandonó este mundo terreno en las primeras horas del 15 de marzo de 1937, víctima de cáncer intestinal y nefritis crónica, en la misma ciudad que contemplara su nacimiento, dejándonos un virtuoso legado: sus hermosos y sombríos relatos, que para los lectores auténticamente imaginativos son símbolos y signos que abren fastuosos reservorios de recuerdos atávicos, de manera que podemos considerarlo no sólo como escritor, sino como un poeta que hace de cada leyente un soñador.

Respirar

2010-04-27T22:31:00.000-07:00

Respirar.
Respirar el sueño
Respirar el sueño aferrado al aire
y a un recuerdo aferrado que requiere
aire para aferrarse.

Respirar.
Respirar el fuego
el fuego que nos quema
el mismo fuego que nos arde.
De noche
la voz
no es voz
deja de serlo
se vuelve humo
incienso se hace
es un hilillo de historia
recalcitrante.

Noche triste
es la noche triste
en que quemé tus besos
tus besos calcinados
deshidratados
tus besos morados
de labios
pegados
a fuerza de quemarse
en la noche eterna
y triste
de tus labios
de tus brazos.

De noche
siento
que no puedo respirar
que la memoria me arde
que la boca arde
que los brazos
y las piernas
y el silencio
que la ausencia
que lo vivo
que lo muerto
lo yuxtapuesto
e igualmente lo distante
incluso
siento
de noche
cuando no me duermo
que la conciencia
que el vacío
que lo lleno
lo amarillo, rojo, negro
lo blanco
dentro del ojo
como nube espejo
presiento
como si todo
de un sueño se tratase
la nada
y el todo
todo arde.

Respirar
como ejercicio inagotable
respirar la noche
y sus fantasmas
respirar la luna respirar
reptar a la calamidad
cabalgarla
jinetear al mundo
hasta que deje de girar
respirar dentro del sueño
que requiere aferrarse
a un cuerpo
o a algún recuerdo.
Simple y putamente…¡respirar!

El ecuménico aullido del silencio

2010-04-14T23:31:00.000-07:00

Es la hora...
está amaneciendo;
ahora empieza a circular el aire,
raro.

Hay una humedad que desde abajo se propaga,
roe.
Todos...
absolutamente todos -estoy seguro-
alguna vez le hemos oído,
percibido,
sentido;
el problema tiene que ver con el instante
y una probable falta de memoria a largo plazo,
o quizá porque acontece
justo en el clímax del sueño.

Pero -estoy plenamente convencido-
todos...
en algún momento de nuestra existencia
le hemos olido.

Pasa justo al cruzarse
el fin de la noche
con el primer segundo
del día contiguo.

Es como...
¡una llamarada!
¡una onomatopeya!
-¡Click!-
Resuena.
Ahora arde,
quema;
es como echar combustible
sobre una herida recién hecha.

Es...
¡como un incendio!

Pero no temas
aunque la noche esté repleta
de espíritus que danzan...
de ánimas que reptan.

Más, aún, no cierres los ojos,
no alteres el ritmo,
la música,
del corazón:
puede percibirlo,
escucharlo,
identificarlo.

No hagas que con tus pasos
cruja la madera.
No te des, jamás, la vuelta.

Desde esta soledad,
que es tan sólo un mundo,
aprende a aguzar el oído...

Llegará,
vendrá...
¡Pronto vendrá!
El ecuménico aullido del silencio...
el transversal alarido de la noche.
¡Quédate!
¡Quieto!

-¡Click!-

Ya ha echado un vistazo,
desde la ventana.
Sus ojos se impactaron con los tuyos.

Procura no temblar.
Sé fuerte...
tendrás,
incluso,
que aprender a hablar
contigo mismo.

Ahora sí...
puedes,
con tranquilidad,
tirar de ese gatillo.

Stravinsky: el monstruo… el científico… el hombre

2010-04-08T14:42:00.000-07:00

“El ojo de Quasimodo centelleó. Era la bohemia a la que había intentado raptar la noche anterior, fechoría por la que comprendía vagamente que estaba sufriendo aquel castigo, lo que, por otra parte, no era cierto ni mucho menos, pues se le estaba juzgando por la desgracia de ser sordo y por haber sido juzgado por un sordo. Estaba seguro de que también ella había venido para vengarse y darle, como hacían los otros, su golpe correspondiente. [...]

Ella, sin decir una sola palabra, se aproximó al reo, que se retorcía en vano para librarse de ella, y soltando una calabaza que a guisa de recipiente tenía atada a la cintura, la acercó muy despacio a los labios áridos del desdichado.

Entonces, de aquel ojo tan seco y encendido hasta entonces, se vio desprenderse una lágrima que fue lentamente deslizándose por aquel rostro deforme y contraído hacía ya mucho rato por la desesperación”.

Fragmento de la novela gótica “Nuestra Señora de Paris” de Víctor Hugo, escrita en 1831.

El ojo del Quasimodo clásico, es el equivalente del lente moderno que captura e inmortaliza a través de la fotografía o el cine una faz, una actitud, un aparente simple instante o que puede incluso sintetizar toda una vida. Víctor Hugo inaugura, de algún modo, el prototipo del monstruo manifiesto que, dicho sea de paso, ha servido tanto a otros escritores como a cineastas para sus creaciones; sí, ése ser condenado públicamente por su aspecto grotesco pero que en el fondo resulta un verdadero ejemplo de humildad, valor y voluntad. Virtudes que sólo pueden contemplarse desde la perspectiva de un espíritu puro, sin máculas, convencido de que el ser humano es mucho más que sólo carne, huesos o los trapos que le arropan. Ésa quintaesencia lleva el nombre de Esmeralda, una hermosa bailarina gitana que purifica a su vez al jorobado con el acto simbólico del agua.

En el mismo ámbito del simbolismo, Esmeralda posee una gran similitud con la Beatriz de Dante en su “Divina Comedia”, ambas son en esencia la decodificación de los altos principios y en particular de la Conciencia, la Virtud y la Verdad, tan buscados por el iniciado en los antiguos misterios. Por ende no resulta casual encontrar otros símbolos augustos encerrados en el lenguaje literario de ambos escritores. En el caso de Víctor Hugo podemos, por citar sólo un ejemplo, hallar a Febo (que significa Sol) como otro de los personajes secundarios de esta historia, del cual está profundamente enamorada Esmeralda. Retirando el velo podemos entonces encontrar la clara alusión al paganismo arcaico europeo y de muchas otras naciones, entre ellas las prehispánicas, que rendían tributo y sacrificios al astro rey.

Quasimodo encarna por antonomasia al hombre mefítico, al testarudo, al ensordecido por los vicios, que tampoco ve bien por tener un solo ojo, que no obstante, y gracias a la aparición de la gitana, rectifica el camino y se ennoblece para conquistar a la “mujer” (efigie también de Belleza y Filantropía). Al final muere abrazado al cadáver de la joven, pero el trasfondo narra en realidad la muerte del monstruo y el renacimiento del Hombre, alegoría latente del solsticio de invierno que indiscutiblemente conocía Víctor Hugo a la perfección.

Finalmente, no se puede pasar por alto el lugar donde se desarrolla la parte central del melodrama: la catedral de Nuestra Señora de Paris (Notre Dame), metáfora del templo al que accede, después de ciertas pruebas físicas e intelectuales, el iniciado, que alude al mismo tiempo (para el que posee los códigos) al cuerpo humano; o desde otra perspectiva, el cuerpo visto como una piedra que podría llegar a ser angular dentro de la construcción del Templo. Existen muchas lecturas que se pueden dar a este particular pero que resultarían innecesarias en este momento.

Lo que también es cierto es que en los tiempos posteriores al romanticismo y a la novela gótica (muchos años después), el surgimiento y expansión del cine nos ha regalado personajes basados precisamente en aquel jorobado de Notre Dame. Falta tiempo y espacio para evocarlos a todos, pero sin duda uno de los más sobresalientes es Igor, el que a través de las épocas ha servido como compañero inseparable al científico obsesionado con dar vida a otro monstruo. Ahí está el Igor que asiste al doctor Frankenstein o el Igor del mundo animado que protege al vegetariano y entrañable Conde Pátula. Sin importar cuál sea su ubicación, casi siempre como individuo secundario, Igor sufre una metamorfosis: se convierte en la “sombra” que intenta, por un lado, reivindicar el carácter maligno de su amo y, por el otro, superar a su maestro; habrá que analizar qué tanto consigue ambas. Mientras tanto se puede inferir que, al igual que Quasimodo, siempre ha sido relegado, condenado por su estampa y excentricidades a un plano sólo en apariencia adventicio pero que al final inviste un enlace imprescindible.

Los atributos de Igor; la codicia, la malicia, el influjo (entre muchos otros) lo hacen por demás interesante. Cualidades que supo detallar, desde la ironía, parodiando al género clásico de terror, el maestro Mel Brooks en 1974 con su cinta “Young Frankenstein”. Ahí Martin Feldman interpretó a uno de los mejores jorobados que se hayan hecho hasta el día de hoy; quien en uno de los gloriosos diálogos niega a su nuevo señor (el eminente cirujano Frederick Frankenstein) cargar una joroba sobre su espalda.

Como Brooks y Feldman, otros tantos actores y directores han mantenido vivo el recuerdo de éste ente, unas veces más sombrío otras más jocoso, Igor da muestras claras de no perecer. Recientemente (en el 2008) la transnacional Disney lo llevó una vez más a la pantalla grande, bajo la dirección de Tony Leondis y el guión de Chris McKenna, asentándose en algunas ideas originales de Brooks.

Entrando de lleno al tema continúo con una cita relevante: “No soy un compositor de música, soy un inventor de música”, es una frase de peso histórico, cuyo valor radica en la fuerza de la mirada interna de su emisor: Igor Fiódorovich Stravinsky. Científico loco, genio, monstruo… que supo hallar su lugar en el universo gracias al poder de su vasta obra.

Hago un paréntesis para reflexionar si el nombre de pila nos confiere por destino determinado lugar o decreta las circunstancias que habrán de regir nuestra existencia… probablemente. A este ruso le alcanzó para tocar en vida, y más aún tras su muerte, la gloria de los grandes músicos. Nació en 1882, se nacionalizó en su juventud como francés y posteriormente estadounidense. Como todo genio fue calificado en su tiempo como loco, agresivo, raro o simplemente sentenciado al fracaso por sus anhelos y por su forma de componer.

“El Pájaro de Fuego” de 1910 le dio el reconocimiento internacional y tres años más tarde “Petrushka” confirmó su ascenso a la victoria. Con “La Consagración de la Primavera” Stravinsky cierra un ciclo y marca un hito revolucionario dentro de la música del siglo XX. Pilar inextinguible que sigue ardiendo como llama sempiterna.

Éste Igor, multifacético y polémico, también hizo gala de metempsicosis: supo surcar las aguas del primitivismo ruso, el barroco, el neoclásico o el dodecafónico desde su agitada mar mental para inscribir con letras de oro estos estilos en las partituras ecuménicas.

Al decir que no era un compositor sino un inventor de música acepta, voluntaria o involuntariamente, su hastío por la cotidianeidad y con ello constriñe a una ruptura de fronteras que, obviamente, generó réplicas; no tuvo límites: amó, destruyó, edificó… mas siempre apegado a sus ideales, siempre sabedor de sus objetivos.

Éste Igor, antiestético por naturaleza (muy semejante en cuanto al físico a H.P. Lovecraft) encerraba, como el Quasimodo de Víctor Hugo, una beldad comprensible a través del oído de quien le escucha y un humor sarcástico, como el del Igor de Brooks, que lo hicieron uno de los más grandes maestros.

Su vida es igual a la de cualquier aprendiz que logra superar a sus mentores; es el ejemplo palpable del monstruo que, al igual que la oruga cambia para conocer el vuelo, pudo convertirse en Hombre.

Murió, o mejor dicho se fue al cosmos de los músicos, en 1971 en Nueva York… con el peso de su fama sobre la deforme espalda.

Sinfonía en DO en tres movimientos:

http://www.mediafire.com/?hnzfjj2yym0

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El Panteón Inglés… lecho de nuestra Historia

2010-03-16T15:33:00.000-07:00

Este fin de semana decidimos, la Lila y yo, echarnos las mochilas al hombro e irnos de pata de perro para romper un poco la rutina y olvidarnos del estrés que ya nos empieza a correr por la sangre como consecuencia de la proximidad del proceso electoral que se vivirá en el estado de Hidalgo y del cual seremos invariablemente partícipes (primeramente dios).

Esta entidad posee grandes maravillas que, vale la pena decirlo, no son tan conocidas o tan recurridas por las masas palurdas que se desviven por los balnearios y por esos verdosos chapoteaderos que a fin de cuentas terminan por ser, en los días de asueto, un crisol de humores y fluidos corporales indescriptibles.

Ya había escuchado en varias ocasiones sobre este lugar… pero siempre terminaba por darle la vuelta, a pesar de la cercanía con la ciudad de Pachuca, en la cual desarrollamos la mayor parte de nuestras actividades cotidianas; así que no encontré mejor pretexto que observar con estos mis ojos el lugar donde reposan desde 1851 los restos de los primeros colonizadores de ese pequeño pero mágico pueblo llamado Real del Monte. El Panteón Inglés se encuentra a unos minutos del centro, se sube en automóvil casi hasta la entrada y después recorres a pie una breve senda que funge a la vez como mirador. Desde el umbral se respira cierto aire histórico y cuando baja la neblina, que es cosa común en este sitio, te sientes transportado a otra dimensión.

Hay cientos de historias particulares y colectivas que se van entretejiendo alrededor de las criptas, en torno a los epigramas; leyendas ancestrales que parecen hablar por sí mismas y que por desgracia se han ido perdiendo como consecuencia de la falta de visión de los gobiernos que han pasado sin entender el valor cultural y social de este recinto de paz.

El panteón narra las memorias épicas de aquéllos días, hoy lejanos, y de las primeras familias que emigraron desde su natal Cornwall, Inglaterra, en una travesía que les costó casi un año para encontrar la tierra prometida; una tierra de riqueza mineral donde instalaron sus fraguas para la extracción de la plata y para la inscripción de nuevos usos y costumbres.

Llama la atención, por una parte, la gran cantidad de simbología masónica, rosacruz y celta que decora las tumbas, algunas ya carcomidas por el paso del tiempo y el olvido, y por otra las edades de los que ahí yacen el sueño sempiterno, la mayoría no rebasa los 50 años e incluso están sepultados varios niños que perecieron a consecuencia del cólera. Cada uno parece convivir aún, desde el letargo de su propia muerte, a la espera del Juicio Final, de esa promesa que los habrá de levantar y volver a reunir. Todas las fosas están orientadas, unos dicen que mirando hacia Inglaterra, pero cabe la duda filosófica; puede ser que estén así como parte de los ritos masónicos. De hecho existe todavía, a la entrada del recinto, la plancha consagrada donde se depositaba el féretro para su ceremonia fúnebre y el último adiós.

Todas orientadas hacia el sol, hacia la luz, hacia la esperanza… todas… menos una: la de Richard Bell. Éste fue un payaso, el primero en la república mexicana, que llegó entre los mineros ingleses, primero al Puerto de Veracruz y posteriormente a la ciudad de México, donde instala su circo en tiempos de don Porfirio Díaz, el cual lo llegó a nombrar Payaso Internacional, según se cuenta por ser el único que lo hizo reír a carcajadas. Bell sintió con el paso de los años la nostalgia de volver a ver a los suyos y decidió regresar a Real del Monte para encontrarse con los viejos amigos, muchos de los cuales ya habían muerto, por enfermedad o en accidentes al interior de las minas, esto lo marcó a tal grado que pidió ser inhumado en este panteón, sin importar dónde muriese, pero con la única restricción de que no fuera enterrado como todos ¿como su última payasada; como un signo inequívoco de su amor por México; como un acto de rebeldía a la patria natal que le negó el éxito?… eso se dice… quizá no era miembro de la Masonería… tal vez no lo sabremos jamás. Así como tampoco sabremos el destino final del hombre por el que surge como tal el Panteón Inglés… cuenta la leyenda que hubo un judío, del cual nadie recuerda su nombre, un judío inglés que no era nada bueno, que maltrataba a la gente y que debido a estas acciones al morir le fue negada su entrada a los cementerios que existían entonces; un grupo de ingleses que no sabía qué hacer con el cuerpo pidió al alcalde un terreno para depositarlo y escogieron el cerro más alto de la zona, sin embargo, al tratar de escarbar no lo consiguieron por las condiciones del suelo… fue así como dieron con este lugar… mas el día que le enterraron comenzó a llover a cántaros y sus sepultureros le abandonaron a su suerte, sin poner una sola marca… al día siguiente nadie pudo dar con el punto exacto… nadie más volvió a saber de él.

Testimonios de amor también pueden leerse aún… como el de Helen; una joven que se enamoró perdidamente de un minero, pero cuyos padres no aceptaron dicha relación. El drama de los Montesco y los Capuleto (del Romeo y Julieta de Shakespeare) cobra vida en esta enseñanza… ambos decidieron suicidarse ante la cruel separación… los restos de Helen quedaron aquí, pero los de su amado no, a él lo llevaron al panteón de Pachuca por no ser de origen inglés.

Son muchas las huellas, los relatos, los vestigios de un pasado que cobra vida conforme se le observa; un pasado que, a pesar de todo se niega a desaparecer.

“No hay recursos para su restauración”, cuenta con aflicción doña Carmen (la centinela y cronista hereditaria del camposanto)… no se le han querido asignar, esa es la verdad. Recibe un sueldo mínimo y lo complementa con los donativos que cada quien quiera regalarle por sus palabras. Aunque podría hacerse mucho más.

El Panteón Inglés permanece abierto de lunes a domingo de las 9 de la mañana a las 5 de la tarde. ¿Vale la pena conocerle? Por supuesto que sí… más en esos días donde la niebla cae, forma extrañas efigies y nos transborda a los parajes más limítrofes de un arcaico y melancólico Reino Unido.

Colofón: “Mineral del Monte” es el nombre oficial del lugar. En el siglo XVI, a raíz del descubrimiento de sus minas, fue nombrado Real del Monte y muchas personas así lo siguen llamando. Cuando Felipe de Jesús (religioso franciscano nacido en la ciudad de México en 1576), fue canonizado, al lugar se le llamó –según documentos existentes en el Archivo Histórico del Poder Judicial del Estado de Hidalgo- Real de Minas de San Felipe de Jesús del Monte. Ahora se le llama El Hiloche al bosque que está en las inmediaciones de Real del Monte, que por cierto es uno de los municipios más altos de la república mexicana. Aquí se hizo la primera reclamación minera formal en 1552 y aquí también se llevó a cabo la primera huelga exitosa emprendida por trabajadores mexicanos en agosto de 1766, durante la administración de don Pedro Romero de Terreros. Aquí se dio el primer partido de fútbol y se originó el “paste”, una especie de deliciosa empanada de carne molida y papa, tradicional de estos lares y alimento predilecto de los mineros ingleses… aquí nació una parte substancial de nuestra historia… aquí permanecen los recuerdos.

2010-03-09T13:24:00.000-08:00

Corona Music Fest, Pachuca 2010... o de cómo nos colamos este viernes a una fiesta

2010-03-07T00:09:00.000-08:00

No alcanzamos a Fobia. Por más que intentamos safarnos de los compromisos, la Lila y yo no pudimos. Llegamos tarde. Exactamente cuando a lo lejos se dejaban escuchar los últimos acordes de “El Microbito”. Me hubiera gustado verlos, pero bueno; el hubiera no existe.

La cola era impresionante… le daba la vuelta al recinto ferial de Pachuca y no se le veía fin; un mar de jóvenes iba al encuentro.

Se rifaron los de Corona, hay que decirlo: la organización, la iluminación, el escenario, la música entre banda y banda y lo mejor de todo: chelas gratis “para los de medios”. Después de recorrer unas cuantas calles todavía tuvimos la fortuna de encontrar estacionamiento; los franeleros nos bajaron 70 varos, pero preferible a un cristalazo y a que nos volaran el estéreo o los cientos de libros, periódicos y revistas que le gusta traer a la Lila en el coche. La neta nos pasamos un poco de lanza; no tuvimos que formarnos, entramos con la pulsera de “prensa”. Deben habérnosla mentado por lo menos unas 832 veces. Dicen que empezaron a llegar desde las 4 de la tarde para alcanzar un buen lugar. Nosotros ingresamos pasando las 8 de la noche.

Nos abrimos paso entre empujones y uno de los organizadores del evento nos llevó hasta el backstage, donde recién acababa de terminar la conferencia de prensa que ofreció Zoé a los medios hidalguenses. Luego nos condujo al corral destinado a medios, tan cerca del escenario que los que se hallaban detrás seguramente nos la volvieron a mentar otras 832 veces; mucho más cerca incluso que la zona V.I.P. Después de unos minutos subieron al tablado y arrancaron como sólo ellos saben hacerlo para hacernos vibrar poco más de una hora.

Hace algunos meses los vimos, en una gira con Babasónicos, pero lo cierto es que esta vez nos regalaron un concierto muy distinto; una gran madurez, un gran talento, buena música y las excelentes letras de León Larregui retumbando en los oídos, demostrando que el empeño los ha llevado a conquistar todos los lugares por los que han desfilado y que pueden sonar igual o mucho mejor en vivo que como en sus discos. Creo que se superaron las expectativas; más de cuarenta mil almas dejándonos llevar por la marea, coreando los temas más representativos de esta inestimable agrupación mexicana.

Lo mejor vino después.

La verdad es que tenía mis dudas, incluso le dije a la Lila que nomás escuchábamos unas tres o cuatro rolas y nos íbamos para evitar el embotellamiento. Pero el maestro Saúl Hernández nos dejó a todos con la boca abierta. En la conferencia brindada por Jaguares justificó, una vez más, por qué sigue siendo uno de los rockeros con más cerebro de la nación mexicana. No solamente es un músico completo, sino un ser humano humilde capaz de reflexionar sobre distintos tópicos como la “triste situación del país en el que vivimos; donde, desgraciadamente, se sigue persiguiendo a los indígenas” o donde el pan de cada día sigue siendo la inseguridad, la corrupción, o el olvido de nuestras raíces…

Después de “El equilibrio de los Jaguares”, el primer álbum bajo el apelativo de Jaguares y tras la aparente defunción de uno de los grupos claves de la historia del rock mexicano (Caifanes), Saúl continuó siendo el pilar de un destino manifiesto: el del triunfo, pero además ha sabido cargar con conciencia la pesada piedra de haberse convertido con el paso de los años en influencia (de forma indirecta o muy directa) para muchos otros que se han subido por convicción propia a esa enorme y rivalizada nave llamada rock. “El Equilibrio” tuvo a su vez cierto halo chamánico aderezado por el genio de dos grandes figuras: Juan Manuel Aguilera y Federico Fong, con los que Alfonso André formaría en separado otra gran banda: La Barranca. Quizá por eso me gustó tanto este primer disco; quizá por eso me dejaron de gustar los que siguieron (en los que lamentablemente ya no tuvieron participación los dos músicos ya referidos).

Tenía mis dudas, repito, pero bastaron las primeras notas para volver a convencerme de que el ciclo no pasa en vano, se abre y se cierra… se comienza y se acaba… para dar paso a otro y, como en este caso, consolida a algunos para el bien común y generacional. Ahí estaba, como en los viejos tiempos, Diego Herrera haciendo lo suyo en los teclados, Alfonso André pegándole exquisitamente a su bataca y Saúl Hernández cantando con toda la voz que aún le queda. Por un instante pensé en Caifanes; de hecho la noche se vistió con un setlist que recorrió aquella historia pasada, pero viva todavía en nuestras memorias. Sí, definitivamente fue una noche de Caifanes, más que de Jaguares: “Mátenme porque me muero”, “Nubes”, “Afuera”… quizá sólo nos faltó “Viento”, pero no podía pedir más…

Gracias a Saúl y compañía…

Gracias al Corona Music Fest…

Fue una noche de lujos y recuerdos como para llevarse hasta la tumba… una noche que no terminó ahí. Nos sorprendió, a la Lila y a mí, como siempre la madrugada abrasadora y una botella de vino tinto que tampoco alcanzamos a concluir.

2010-02-26T14:57:00.000-08:00

Miro hacia afuera

es lo mismo que hay adentro:

nubes…

insolación de lluvia ácida.

Arriba baila ella

solitaria.

Abajo baila él

en el silencio.

Dios ha dejado de hablar

desde hace mucho tiempo.

El tiempo se escurre

discurre

transcurre

como sombra.

Y hoy siento que hasta mi propia sombra

cambió de forma

de color

cambió.

Pero todo es lo mismo

el mismo cuerpo

el mismo instante

la misma hora vaga…

dejemos pues

abierta la venta.

2010-02-26T12:15:00.000-08:00

Estos días hizo frío y el cielo estuvo raro (igual que yo)... la luna se ha dejado ver desde temprano, así que le saqué unas fotos. He dormido demasiado.

Un poco de filo a las Navajas

2010-02-24T14:54:00.000-08:00

Dale filo a las navajas

con que habrás de afeitar los sueños esta noche

con que habremos de afeitarnos las pestañas.

Enmudecimos en el último grito

que fue a la vez un beso plagado de luz.

Y los bordes de tu ausencia me reclaman.

Ya no estás,

o estarás ocupando algún otro lugar,

algún otro espacio en la lejanía

algún otro recuerdo olvidado.

En las entrañas de las sábanas,

bajo el auspicio de la forma fetal,

me acurruco

buscando a mi niño

buscando la paz,

la calma,

el sueño afeitado.

Dale filo a las navajas

con que habrás de esquilar mi nombre

con que habremos de rapar los corazones.

Nos ahogamos en el silencio primigenio

que fue al mismo tiempo encuentro.

¿Por qué será que uno busca?

¿Por qué será que el tiempo tarda?

Tarda, difiere…

se aplaza la muerte.

Me vengaré de ti algún día,

me vengaré de ti con mi muerte.

Hoy vamos a darle un poco de filo a las navajas.

THE FLAMING LIPS/YOSHIMI BATTLES THE PINK ROBOTS

2010-02-09T14:19:00.000-08:00

The Flaming Lips es una de esas bandas cuya música puedes encerrar en un cajón durante décadas, olvidarla y luego un día cualquiera rescatar, sacudirle el polvo y convencerte de que es un trabajo muy reciente, como acabado de hacer. Debido a su constante experimentación con todo tipo de instrumentos y resonancias, a su insólita preocupación por brindar una calidad excepcional al momento de pararse en un escenario o al construir cada uno de sus álbumes, The Flaming Lips bien podrían incluso considerarse como una agrupación futurista, aunque no lo son.

En el fondo les ha pasado lo que a muchos otros grupos, han sido menospreciados en aras de mórbidos intereses mercadológicos, pero lo cierto es que en el underground resultan indispensables para imaginar al menos la tendencia de la nueva música. Al respecto dice Jacques Attali (el economista detrás de los últimos mandatos franceses) que la música es una especie de profeta que nos permite antelar la decadencia o el progreso de un pueblo con sólo escuchar y en ese tenor no hay que ir muy lejos: ahí está, por sólo citar un breve ejemplo, lo que significó en su momento el Punk en Inglaterra, como parte de la rebeldía juvenil ante un sistema político, económico, educativo… deteriorado por los malos gobiernos y de igual forma lo que representó el Post Punk como base de una ideología que se niega aún hoy a abandonar la existencia.

Así, los Flaming, desde su nacimiento en 1983 han sufrido la constante de la metamorfosis, un cambio profundo que ha sabido esquivar las barreras del tiempo a partir de un sonido único como pocos y necesario como cualquier manifestación acústica de la naturaleza.

Me gustan casi todos los discos de los Flaming, pero éste en particular por carecer de pretensiones y porque prácticamente fue el culpable del tan esperado reconocimiento por parte de la crítica. Alcanzó el disco de oro en abril del 2006 y el tema que cierra esta odisea “Approaching Pavonis Mons By Balloon (Utopia Planitia)” se hizo acreedor a un Grammy por “mejor interpretación rock instrumental”.

Es en efecto todo un viaje… para fumarse con los ojos cerrados de principio a fin.

Tracklist:

1) Fight Test

2) One More Robot/Sympathy 3000-21

3) Yoshimi Battles the Pink Robots pt.1

4) Yoshimi Battles the Pink Robots pt.2

5) In the Morning of the Magicians

6) Ego Tripping At the Gates of Hell

7) Are You A Hypnotist??

8) It´s Summertime

9) Do You Realize??

10) All We Have Is Now

11) Approaching Pavonis Mons By Balloon (Utopia Planitia)

As logic stands you couldn’t meet a man

Who’s from the future

But logic broke as he appeared he spoke

About the future

“we´re not gonna make it”

He explained how the end will come…

Descarga: http://www.mediafire.com/?dvozm2negl1

¿OTRO GRITO AHOGADO? UNA MEGAMARCHA Y UN DOCUMENTAL DE JOY DIVISION

2010-02-08T13:07:00.000-08:00

...Y por tercera vez consecutiva (no le podíamos fallar) la Lila y yo nos trepamos en el bus directo al Zócalo de la ciudad de México, para presenciar la Megamarcha que organiza la Confederación Nacional Campesina en conjunto con otras organizaciones y sindicatos campesinos y obreros del país en contra de las políticas neoliberales y los aumentos al combustible que nos han regalado los últimos sexenios.

...Y otra vez vimos de todo... vimos muertos... de hambre... de frío... de cansancio... y una octogenaria mujer que dejó de existir en el trayecto que, nuevamente, tomó como punto de partida el por demás simbólico Ángel de la Independencia. Desgastado símbolo si lo analizamos a fondo: ¿qué independencia si ahora resulta que hasta el maíz le estamos comprando a los gabachos? ¿qué independencia si parecemos depender completamente de los programas gubernamentales que, por cierto, nunca han sido suficientes ni equitativos? ¿qué independencia, díganme pues?

...Y caminamos... de retache, como salmones nadando contra la corriente en ese mar de humores que se te impregnan en la garganta... nadamos contra la UFIC, la CCI, la CCC y un sinfín de siglas que representan a los más jodidos, a los olvidados, a "los de abajo" (Azuela dixit).

...Y también es cierto que, como buenos melómanos, cinéfilos y amantes de la literatura, nos escapamos por un breve pero hermoso instante hasta la sucursal de Gandhi que se encuentra frente a Bellas Artes, donde me encontré (entre otras cosas) un documental bastante bueno sobre la vida de uno de los grupos claves para la formación de corrientes como el Dark o el Post-Punk Revival y hasta para el famoso Indie en general: Joy Division. Creo que es el mejor archivo fílmico que se ha realizado hasta el moemento sobre la banda; su creador se llama Grant Gee, quien también hizo algo para los Radiohead hace un rato, pero la neta es que con éste se consagra. Supongo que será indispensable para aquellos que quieran comprender el proceso histórico no sólo de un grupo de rock, sino de una ciudad como la que les dio vida: Manchester y sobre todo para quienes pretenden, o no, interpretar la vida de un hombre que se transformó en ícono generacional y ha superado las barreras del tiempo y el espacio: Ian Curtis: un Ian Curtis demasiado profundo, enfermo, frágil y, como todo buen genio, incomprendido en su tiempo y por los suyos.

...Y esa misma soledad, esos mismos gritos arrojados en el silencio de la evolución (donde nadie escucha), parecieran los mismos: otrora los despojos de la Revolución Industrial... en el hoy las quejas inmarcesibles, inasequibles, de los millares que marchan sin rumbo... o hacia la decadencia y el hastío que retumba en las plantas de los pies y en las tripas.

...Y como otra casualidad dicho documental fue presentado en distintas partes de México durante el 2008 por la Gira de Documentales Ambulante. Éste adjetivo se siente como una nueva etiqueta para quienes vamos, de aquí para allá, errantes, en búsqueda de lo que nos han Arrebatado y todavía no ha sido devuelto; en torno de una identidad que a pesar de haber sido tan mezclada en aras de la globalización se aferra a no perder sus rasgos más fundamentales.

...Y si en 1976 cuatro tipos extenuados, alucinados tras presenciar por primera vez a los Sex Pistols, decidieron formar una banda que sería pilar de movimientos futuros y cuna de desolaciones que propagó el destino ¿qué no podríamos formar nosotros, batidos por la corrupción, para generar un simple cambio que confluya en un mejor porvenir? Ojalá el cuestionamiento no quedase flotando en el aire... no se ahogara en el silencio.

...Y... ¿si esta vez nos convocáramos a mirarnos en las pupilas de los otros? ¿A realizarnos documentales individuales y certeros sobre lo que hemos sido como nación, como pueblo, como partes imprescindibles de un todo llamado México?

"...You’ll see the horrors of a faraway place,
Meet the architects of law face to face.
See mass murder on a scale you’ve never seen,
and all the ones who try hard to succeed

This is the way, step inside.

This is the way, step inside...".

2010-01-25T13:58:00.000-08:00

-¿Crees en la muerte Caracol?-

Yo pensé al principio que existía, pero luego, con el pasar de los siglos ha cambiado poco a poco mi visión. El otro día estuve reflexionando sobre esto y sobre otras muchas cosas, ya sabes, cuando te inyectan demasiado vienen pensamientos y sombras de las cuales es difícil encontrar o identificar su origen. Estuve imaginando… aquí no hay otra cosa más que hacer, tú lo sabes mejor que nadie, entre estas cuatro paredes que no lastiman; conservo por lo menos la fortuna de escribir, aunque sea esta clase de pendejadas. La providencia ha sido buena conmigo, te ha traído para hacerme compañía.

Se nos fue otro año…

Mejor así. Se nos fue y nadie vino a visitarnos o a traernos algún regalo. Hace tanto que eso no pasa. Hubiera estado bien una escopeta, una soga, un cuchillo, un simple vidrio hubiese estado bien…

Mas nada de eso… sólo cápsulas, jeringas, pastillas… todo para complacer a la bestia. Pero siento que nada mitiga el fuego, este fuego delator… sigo pensando en el infierno.

Te decía que he estado meditando mucho, sobre todo por las noches; sigo sin poder dormir bien, es como si un recuerdo del futuro me persiguiera. Algo que se va a cumplir. Y si acaso me inunda el sueño veo una y otra vez cosas inexplicables… ¿por qué un avión Caracol? El mismo avión, el mismo viaje de siempre; sin regreso, pero también sin origen. Todo se cae, todo se incendia. Lo veo partirse en dos en el aire y caer de inmediato como proyectil. Me hago, nos hacemos, añicos contra el suelo. Tú no estás ahí, si esto te preocupa, sólo pasajeros que no conozco; un anciano con traje gris, una mujer gorda que no para de comer panecillos franceses, un joven japonés con audífonos moviendo la cabeza… un carrito de servicio al que le rechinan las llantas… un niño que sostiene algún muñeco… un eclipse en el cielo…

El sol se coge a la luna mientras la tierra se masturba en su fase voyerista. Yo también he sido voyeur. He visto desnudarse al horizonte, he mirado continuamente la desnudez de la aurora. Qué piel tan fina, tan vasta, tan colorida… he visto cómo se hace el amor, es un terrible y único encuentro, igual de incendiario, magnificente mientras dura. ¿Te das cuenta? Cuando dos elementos se conjugan para formar uno solo en realidad se está engañando al tiempo y al espacio… en realidad es una apuesta por el autoengaño, un envite demasiado caro.

Cavilo en ascuas… en la llama de la duda… que estoy harto de esta habitación, de su blancura, de esa ventana mirando siempre a oriente. Especulo sobre la correspondencia, mi conexión con todo desde la nada… ¿Qué éramos antes de ser nosotros Caracol, antes de cuerpo, antes de ríos sanguíneos y males congénitos? ¿Dónde estábamos? Antes de conocernos. ¿Quiénes fuimos en otros tiempos? Y, peor aún, ¿qué será de nosotros, de lo que hay más allá de nuestras células colapsadas, más allá del reposo bajo tierra, más allá del hueso? Allende al pozo el agua.

El futuro es una sombra que intenta…

Yo intento…

Acostumbrarme al ramaje indescifrable de la luz.

¿Cuándo se llevaron los espejos? Ahora que recuerdo… nunca los hubo aquí y nunca los habrá. Nadie podría entonces considerarme jamás un Narciso moderno. El rostro que fui no lo recuerdo y el que soy ahora (el que he sido durante todo este tiempo) sólo es conocido por mi celador.

¿Hasta cuándo Caracol podré volver a la muerte encerrada en mis ojos cantando la vieja canción de mis días?

2010-01-08T23:15:00.000-08:00

Hay cicatrices que dejan cicatrices. Las hay de todos tipos y formas, tamaños, colores. Hay incluso ciertos dolores, que si no son bien atendidos, se transforman en horrores.

Pretendo mirar, como dicen por ahí, sin subjetividades, pero cuestiono la validez del argumento; ¿cómo aprender a observar el entorno, la realidad, cuando nosotros mismos no somos objetos? es decir, somos sujetos. Y dentro de ésa compleja redundancia del ser estamos sujetos a lo que se percibe, a lo que comunica directamente el ojo al cerebro, el oído, el tacto, el gusto, el olfato; cinco sentidos que se complementan y que se cubren entre sí cuando alguno de ellos falta.

“El tiempo lo destruye todo”, dice Gaspar Noé y en el sentido estricto, lo más terrible de su apotegma es la veracidad irrefutable a la que llegó éste cineasta, me atrevo a afirmarlo, a través de la observación de la propia naturaleza: el tiempo nos habrá de desbaratar en la cúspide del ciclo carne-hueso-polvo; sino es que lo hacemos primero nosotros mismos; hay pruebas de ésta tendencia hacia la autodestrucción. Sin embargo, aún queda el consuelo de que, mientras haya quien nos vea, podemos permanecer en el mundo… ¿cómo? a través de la fotografía.

No hemos comprendido quizá la magnitud de la imagen, la magnificencia del quehacer fotográfico como una forma pura de conservación histórica y conversación con el pasado mismo, independiente a los usos y costumbres, a las ideologías, a los avances o retrocesos sociales, basta una mirada a la analogía y un despertar de la intuición para vislumbrar: la fotografía es como una estrella lejana: vemos su luz, o mejor dicho, la luz de lo que tuvo vida alguna vez: estamos apreciando en realidad el pasado remoto, incalculable, en el presente, que de igual modo desaparece justo cuando se nombra.

El tiempo, por otra parte, parece ser uno de los primeros descubrimientos (¿o invenciones?) del ser humano y en tal tenor hoy da la impresión de que las imágenes captadas a través de una lente se vuelven cada vez más etéreas al existir tal cantidad de medios que las divulgan (entre las masas) o difunden (entre un grupo experto o cuando menos más interesado en aprender sobre el tema), dependiendo del nivel cultural y socioeconómico al que tienen como público meta. Lo cierto es que en ése valor intrínseco de la imagen hecha historia y testigo de las etapas más disímiles de un pueblo debemos reflexionar sobre un punto que poco hemos querido tratar dentro y fuera de nuestra profesión: la ética.

Hay una creciente “necesidad” de echar un vistazo a la intimidad del otro; ¿qué tan valido resulta, qué tan ético?

Ése juego, esa precisión absurda y vouyerista de mirar a los demás; cómo viven, qué hacen, cuáles son sus perversiones… no es reciente, ya George Orwell, en su terriblemente visionaria novela “1984” pone de manifiesto una posibilidad de las desviaciones futuras humanas. Ahí, entre sus páginas, nace el “Gran Hermano”; el Ojo que todo lo ve (adquiriendo una superioridad casi divina y un control total sobre el vulgo); germina dentro del sueño lo que algunos consideraron poco probable en su tiempo y hoy un hecho drásticamente notorio. Véase por ejemplo, amén de las diversas tecnologías, la fotografía satelital. El “Explorer 6” fue el primer satélite con la capacidad de registrar desde las alturas el lento palpitar de nuestra tierra, contrario a lo que se piense esto sucedió en 1959.

Hoy basta un clic, un paseo por la Red, una simple búsqueda… para hallar, observar, penetrar… los más recónditos lugares dentro o fuera del planeta; porque cabe señalar que (afortunadamente) también se han utilizado dichas herramientas para la exploración constante del universo, quizá por el temor natural de pensar que estamos efectivamente solos.

Las publicaciones, donde el ejercicio del Paparazzo rinde frutos por medio de la lente, cobran cada día mayores cantidades de seguidores. Una teta al aire desenfocada; unas bragas captadas justo en el momento en que la portadora abre las piernas para abandonar un vehículo; un conflicto (cualquiera que sea, por ridículo que resulte), son el alimento y la confirmación de la exigencia canibalesca de mirar los intersticios de la vida privada.

El pasado, cuya nostalgia radicaba en la verdadera observación de la belleza, la composición o el hecho, hoy se me antoja muy lejano… a millones de años luz. ¿Qué decir del fotorreportaje inaugurado en los albores de otro siglo por Henry Cartier Bresson o de esa exacta captura del conflicto social realizada por los hermanos Casasola y por otros tantos que a través de las décadas han cumplido a cabalidad el enorme esfuerzo de registrar las bienandanzas de los hombres?

Mirarnos hoy en ese espejo fotográfico representa contemplar nuestro vacío (no en todos los casos por supuesto). Mirar nuestras guerras, nuestras ruinas, mirar nuestros despojos… siempre observar… porque el hacerlo reconstituye. Quizá lo importante sea rescatarnos, generación tras generación, con una nueva mirada que sepa valorarnos como especie en peligro de extinción.

Probablemente un día el tiempo lo destruya todo, incluyendo a la fotografía y, con ello, la última rendija que nos quedaba para dejar testimonio en el universo de lo que fuimos y de lo que nunca pudimos llegar a ser.
Mientras eso sucede repasemos una vez más con nuestros ojos.

2009-12-17T22:33:00.000-08:00

Noche...

infinidad angustiosa.

Salgo a caminar y esta noche me parece otra.

Ha venido Londres hasta esta ciudad.

La niebla crea rostros,

seres,

formas.
Habla con otro lenguaje

la noche corre y habla.

El frío es un perro que muerde,

coge,

ladra.

He llegado a la mitad del puente,

tiro los ojos cual si fueran balas.

Fumo con la constancia doctrinal de un deportista,

me fumo el cielo,

las sombras,

la noche.

Cansancio...

¿A qué hora se cansan las piernas?

¿Y los ecos?

¿Y las putas?

¿Y los coches?

Todo avanza,

el tiempo, las nubes, los roces.

Esta voz crepuscular

en mi cabeza,

en mi cuerpo,

que grita frases, brazos, voces.

Hasta el agua parece otra,

cae distinta,

cristalina

pero tóxica.

¿A qué hora los fantasmas?

¿Los recuerdos?

¿Los horrores?

¿A qué putas horas...

se callarán los corazones?

Vómito...

la espesa soledad

hecha a base de clamores

me vomita a plena calle.

Alcoholizadas siguen

las niñas de mis ojos

algún dejo de rumores.

He perdido, nuevamente, la cartera.

La dignidad fue sepultada hace años

en la misma caja donde depositados

fueron los amores.

Ocurrencias

2009-12-16T22:15:00.000-08:00

Este día México amaneció con una noticia que creará polémica. Se está volviendo una terrible costumbre despertar así, amenazados por las ocurrencias de los grupos que han hecho en unos cuantos años lo que otrora requirió para un solo partido político de aproximadamente siete décadas. Y es que en México prevalece la socarronería antes que la vuelta a los verdaderos ideales. En México domina la gracia, el sarcasmo, la risa ante la desgracia; pero de igual forma la sonrisa nerviosa, la mueca párvula, de nuestros gobernantes para realizar "anuncios" a un pueblo que duerme en sus laureles de una victoria jamás lograda.

En más de una ocasión hemos visto cómo las elípticas propuestas legislativas son en su trasfondo una verdadera imposición para el cumplimiento de promesas; sí, pero de esas promesas tácitas o gritadas a los cuatro puntos cardinales, hechas al gremio del cual proceden: a los empresarios, a los que financian las campañas, a los amigos, compadres y a todo el séquito de libertinos que no pueden, bajo ninguna circunstancia, ver afectados sus intereses particulares.

Ahí están, y no podemos olvidarlas, las reformas Petrolera, Electoral o a la Ley de Radio y Televisión, por mencionar tan sólo algunas. Ahí siguen, estableciendo los parámetros por medio de los cuales "destacados mexicanos" continuarán amasando sus riquezas.

Esta mañana México amaneció con un dolor más.

Ayer por la noche el Señor Presidente Felipe Calderón cenó algo que seguramente le hizo mal.

Pero antes de pasar al siguiente punto volvamos la mirada hacia el pasado histórico de nuestra nación, recordemos, aunque sea por un segundo y aunque seamos unos cuantos, a quien en otra época fuera llamado el "Apostol de la Democracia Mexicana", un título que ganó un hombre no de letras sino de convicciones y, más aún, de un profundo amor nacionalista. Francisco I. Madero se convirtió, quizá sin querer, en el adalid de un pueblo (ignorante sí, pero además) cansado ya del despotismo con el que el general Profirio Díaz había "gobernado" durante años con un afán de no soltar el poder hasta la muerte.

A Madero le debemos el inicio de una lucha que, hasta la fecha, parece no encontrar su fin y los cimientos para la construcción de instituciones que deberían garantizar los derechos y las libertades, la igualdad, la armonía de quienes habitamos una llamada república. Hay una deuda histórica con Madero, así como con otros tantos seres ilustres, que todavía no se salda y que solamente habrá de pagarse cuando seamos capaces, desde el lugar que ocupemos, de valorar a conciencia el sacrificio que representó su artera muerte.

Desde el exilio, allá en Texas, Madero redactó el famoso Plan de San Luis.

Habrá que recordarle esto y mucho más a nuestro Señor Presidente... pero qué se puede esperar de un gobierno que ha pretendido en los años recientes arrancarle literalmente las páginas a la Historia; qué esperar de un gobierno que intenta a como de lugar arrancarle las alas a la Soberanía y, desde la Ultraderecha cegada por el fanatismo religioso, pisotear de nueva cuenta nuestra mal parida Democracia.

Hoy Felipe Calderón, con su gesto recurrente, ademán dictatorial de su inextricable alcohol-capitalismo, viene a echarnos en cara que aquéllos ideales del pasado no funcionan; que las sublimes palabras de "un muerto" no han de perdurar en aras de un progreso inexistente e inalcanzable para las masas pero sí asequible para los mismos de siempre, para aquellos que han hecho del servilismo un ara, una bandera y, peor aún, un Modus Vivendi.

Don Felipe, he aquí una de sus diez brillantes propuestas (elaboradas por supuesto en el marco de la celebración del Centenario de la Revolución Mexicana):

2.- La reelección consecutiva de legisladores federales, alcaldes y jefes delegacionales hasta por doce años.

Y he aquí además (por si ya lo ha olvidado) el Artículo 4° del Plan de San Luis (del cual recomiendo su lectura):

4° ...Se declara Ley Suprema de la República el principio de NO REELECCIÓN del presidente... de la República, de los gobernadores de los estados y de los presidentes municipales.

Por si no le ha quedado claro a nuestro primer mandatario cómo debió haber gobernado a este país también incluyo algunos párrafos (en el marco de la Celebración del Bicentenario de la Independencia de México) de otro hombre insigne: José María Morelos y Pavón, de su documento llamado "Sentimientos de la Nación":

12.- Que como la buena Ley es superior a todo hombre, las que dicte nuestro Congreso deben ser tales que obliguen a constancia y patriotismo, moderen la opulencia y la indigencia, y de tal suerte se aumente el Jornal del pobre, que mejoren sus costumbres, aleje la ignorancia, la rapiña y el hurto.

13.- Que las leyes generales comprendan a todos, sin excepción de Cuerpos privilegiados...

15.- Que la esclavitud se proscriba para siempre, y lo mismo la distinción de castas, quedando todos iguales, y sólo distinguirá a un Americano de otro el vicio y la virtud.

¡Que así sea Señor Presidente Calderón!

¡Que así sea!
¡Que se paguen las deudas históricas!
¡Que se haga obligatorio el recuerdo de esos hombres!
¡Que México no amanezca con dolores!¡Que México no despierte con ocurrencias!

¿Quién perdón? Ah, ¡Berlusconi!

2009-12-14T13:58:00.000-08:00

Seguramente muchos, acá en México, estarán desligados de la historia de un hombre como Silvio Berlusconi, protagonista por antonomasia de una vida plagada de excesos propios a los de cualquier político que ha obtenido el poder a como dé lugar y sin miramientos a lo que alguna vez conocimos como "moral"; no nos damos golpes de pecho, ni nos asombramos ya de las abominaciones con que estos denominados "líderes" van tejiendo sus redes de potestad, enriqueciéndose cada vez más en un mundo que, paradójicamente, va llenándose a su vez de más pobres.

¿Quién diablos es Berlusconi? seguirán preguntándose y, sobre todo, ¿por qué debería interesarnos este tipo? Las respuestas son muchas, pero el análisis debe centrarse en algunos aspectos específicos, detalles quizá, que a mi parecer resultan demasiado interesantes y que pueden servirnos para realizar una comparación con los "dirigentes" mexicanos:

Silvio nació en Milán, Italia, en 1936, en el seno de una familia de clase media; no obstante, su padre, Luigi Berlusconi, tuvo la fortuna (si así se le puede llamar) de obtener puestos y responsabilidades que fueron in crescendo hasta convertirse en uno de los hombres más importantes de la Banca Rasini, un banco que curiosamente estaba bajo la lupa por su supuesta vinculación con la mafia siciliana. Con estos ejemplos creció el primogénito y con esta cultura "empresarial" obtuvo sus éxitos.

A partir de 1974, con la fundación de Telemilano, un canal de televisión local, comienza el ascenso de quien hasta la fecha sigue siendo el hombre más rico de Italia, según Forbes, y la historia de un imperio que aglomera diarios, canales de TV, empresas de publicidad, Internet y un sinfín de negocios que durante años le permitirían el control hegemónico de los Mass Media, allende a las fronteras del país de la bota.

Su incursión en la política, gracias a sus influencias "periodísticas" sobre este ámbito, inicia con su breve participación en el Partido Socialista y el sumario llamado "Manos Limpias" (¿no les recuerda este nombre a algún "destacado" mexicano?) hasta la formación del movimiento Forza Italia, mismo que lo llevó al poder en 1994.

Esta es una pequeña reseña del Primer Ministro italiano, mas su parte obscura sigue dando mucho de qué hablar en los medios alternos y aún en los que de algún modo le sirven. Hace poco una prostituta de oropel (Patrizia D'Addario) reveló las relaciones que sostenía con nuestro personaje y advirtió que haría de su "sufrir" un libro, intitulado "Disfrute Presidente", para relatar las perversiones de este ser; tenía planeado lanzarlo en estos días, pero finalmente dio muestras de ser una mujer muy comprensiva y solidaria y esperar el momento adecuado para hacerlo. Y es que la noche de ayer Berlusconi sufrió un severo ataque, por parte de quien ahora resultó ser "un enfermo mental" (Massimo Tartaglia) que le estrelló en el rostro una miniatura de yeso y plástico de la catedral de Milán dejándole graves lesiones en la boca y nariz.

Extravagancia del mundo o cansancio popular ante la incongruencia de quienes "mandan". Que quede claro: NO festejamos de ningún modo el acto ¿cobarde? de atacar así a un mandatario, pero sí nos obliga a reflexionar (sí, de nueva cuenta) sobre el hastío con que la gente comienza a ver a sus gobernantes; el desaliento ante la demagogia del discurso; el incumplimiento de promesas lejanas; la falta de justicia; la deshonra de un pueblo o de todos los pueblos unidos por la desgracia y el hambre.

Me pregunto cuánto le falta a México para observar del mismo modo a sus cientos de "Berlusconis" que tranquilamente se pasean por sus calles o al interior de sus instituciones ignorando una realidad que se empeñan día tras día en negar.

¿Hasta cuándo Señor Presidente?

CORTOS

2009-12-01T23:42:00.000-08:00

PREPUCIO... (perdón)... PREFACIO

Después de estar ausente por un buen rato regreso con una serie de palabras que forman parte de un trabajo propio intitulado "Cortos-circuitos y otros breves no tan cuentos"; no esperando que sean de su agrado, pues a fin de cuentas he llegado a la conclusión de que los que pasan por este espacio poco se detienen a leer o analizar lo aquí escrito. Así que... me vale madre. No obstante el escribir o el intentarlo al menos, se ha convertido para mí, como ya lo expresara alguna vez también en este espacio, en una forma de catarsis o consuelo que me aleja momentáneamente del cotidiano sufrir en "éste valle de lágrimas". En ese mismo tenor he llegado también al convencimiento pleno de que un ser humano (nótese que cualquier otro menos yo), atado por desgracia a sus propios vicios y, por ende, a una cotidianeidad que a la postre se ha vuelto cárcel, no escribe mucho sobre su vida o sus aficiones y sí, con el tiempo, sobre cosas y situaciones (muchas de ellas irrelevantes) cada vez más alejadas de la realidad. Pero es ahí también donde a veces se llega a encontrar (si se poseen los ojos y la voz) la materia prima que alimenta el espíritu de la historia, literaria por supuesto; ése cúmulo de imágenes transitorias entre el ¿Será? y el ¿Es? que ciertamente suelen estar divididos por una frágil línea divisoria que además suele ser muy rebasada hoy en día por nuestros políticos y representantes de los medios de comunicación (una gran mayoría al menos).

Basta de introducciones estúpidas y ¡ahi les va! como decimos aquí en México; sagrada tierra inmaculada, limpia, pura y sin mancha... claro, mucho antes de la llegada de los mexicanos.

DIÁSTOLE
-¡Sístole! -fue la última palabra de su corazón.

EL PARACAÍDAS
Y el hombre aquel cayó tan rápido que no tuvo tiempo ni siquiera de leer el instructivo del paracaídas.

EL TREN

Abelardo Mapud se despidió alegremente agitando la mano mientras el tren partía, pero eran tan cortas las vías que jamás abandonó la estación.

INSPIRACIÓN
Una gota de tormenta mojó el papel en blanco. De pronto... se dio cuenta de que ya todo estaba escrito.

DIOS POLÍGLOTA

Dios, que era también políglota, comprendió por fin su error; todos esos siglos le había estado hablando al hombre en una lengua equivocada.

EL SUICIDA
No sé con qué lo hizo... pero fue tan larga su agonía que todavía tuvo tiempo suficiente de cavar y de enterrarse.

AMO NIC MATI

-¡Amo nic mati!- Replicaba el indígena rascándose la cabeza y mirando fijamente el azul profundo de los ojos del extraño visitante que, a su vez, levantaba los brazos mientras clamaba al viento: -I’ don’t understand!-.

LA REGADERA

La regadera se colgó del cuello del bañista; ¡vaya plan suicida tan perfecto!

LA NOCHE
Se acabó el día y la noche lo inundó todo...

Al día siguiente las primeras planas de todos los diarios versaban sobre la infinita cantidad de ahogados.

EL CIRCO

El circo cambió de ciudad, o la ciudad de circo; qué sé yo. Lo cierto es que si abro las ventanas sigo viendo la misma clase de fenómenos, o incluso más, que allá en la carpa.

EN EL PARQUE (O LA VERÍDICA SITUACIÓN ANTE ÉSTOS MIS OJOS)
Un hombre le dice a otro que se encuentra en el parque durante una caminata: -Oiga doctor, quisiera hacerle una pregunta; bueno antes déjeme contarle que ayer en la noche, justo antes de dormir, comencé a sentir una molestia en el oído derecho y se me ocurrió introducirme a éste lo primero que encontré, un bolígrafo, y cuál sería mi sorpresa al descubrir que mi oído ha quedado completamente bloqueado; es decir, ahora no escucho absolutamente nada con él y realmente estoy desesperado, por eso me atreví, ahora que lo vi aquí en el parque, a preguntarle qué me recomienda-.

Y el otro hombre (vestido todo de pulcro blanco como suelen vestirse los médicos más expertos y conocedores de sus respectivos ramos), respondió con cierto aire de sorpresa: -Bueno hombre, ciertamente me parece un interesante caso; sin embargo sólo puedo recomendarle algo dada mi experiencia... consulte a un verdadero médico. Yo soy tan sólo el vendedor de helados-.

LA REVOLUCIÓN

Doroteo Arango, fiel a sus principios como siempre, bajó del caballo a la mujercita y la hizo andar con sus pies descalzos; desacostumbrarla tan inesperadamente a su clásica condición hubiese dado como consecuencia inequívoca una revolución.

LOS ELEFANTES
Presos del miedo ante el roedor aquel, uno de los grandes paquidermos insistió en avanzar hacia la cueva, donde naturalmente la falta de luz les haría pasar desapercibidos. Todos en manada, como desde entonces suelen moverse, caminaron sin pensarlo más hacia la guarida y guardaron magistral silencio. El roedor siguió hurgando la tierra y burlándose de la situación.
Pasaron meses, tal vez lustros; nadie lo sabe a ciencia cierta, pero cuando por fin los paquidermos decidieron regresar se dieron cuenta de sus nuevo cuerpos; anchos y perezosos por la falta de ejercicio y, por supuesto, un tanto ciegos. Ya nunca más pudieron bajar de peso. Lo único bueno de todo ello es que desarrollaron a más no poder el sentido auditivo, grandes radares les brotaron en la cabeza para identificar el molesto chillido del roedor.

LA GUERRA

Yo de este lado ataba cabos... tú de aquel otro sargentos.

LA COMEZÓN

Se rascó con tanta fuerza que traspasó de pronto la carne y vísceras... sólo así logró entender aquel encuentro fortuito consigo mismo.

ANIMADVERSIÓN

Es tan fuerte mi odio por mí mismo que al morir (lo juro) no asistiré al velorio, a los rosarios, ni a la misa de cuerpo presente.

CINISMO

Siendo sincero… ¡soy un cínico!

MUTIS
El silencio que se hizo de pronto en el interior de su mundo fue tan ciclópeo y profundo que le reventó de inmediato ambos tímpanos… no pudo escuchar el timbre... entonces ella se marchó para siempre.

ORACIÓN

¿Por qué vas al templo a orar? dime; ¿acaso no te has enterado de que dios cambió hace mucho tiempo de religión?

SEMÁNTICA TRANSVERSAL DEL AMOR
¿Quién te entiende? Trato de odiarte y un sentimiento colateral me ahoga esa impresión. Siempre termino por cambiar el cuchillo por la lengua.

CONSUMISMO

¡Tome Coca Cola!, ¡Fume Marlboro!, ¡Use jeans Levi’s!, ¡Compre un nuevo amor cada semana y páguelo en cómodas mensualidades!... ¡Muérase de hambre con nuestra guía práctica!

BJÖRK/GLING-GLÓ

2009-11-09T14:30:00.000-08:00

¡Ah! qué maravilla, qué portento… escuchar a una de las mejores voces femeninas contemporáneas interpretando música que nada tiene que ver con el giro techno y trip-hop o experimental de sus más recientes producciones musicales. Sería porque en esos tiempos la Björk aún quería tocar los corazones o porque simple y sencillamente era necesario hacerlo de esa manera, orgullosa de sus raíces; miren que interpretar todo un álbum en un idioma que se calcula sólo hablan menos de 300 mil personas, eso es ya de por sí un éxito; por otra parte no digo que sus discos como solista no me gusten, pero después de escuchar al Tríó Guðmundar Ingólfssonar no puede haber comparaciones.

Ésta era una banda de jazz que tenía la fortuna de contar con Björk como vocalista, en la cual realmente ya daba muestras de ese gran talento que la caracteriza. Casi todas las canciones, decía, están cantadas en su idioma original, el islandés, salvo "Ruby Baby" y "I Can't Help Loving That Man", que se hicieron en inglés.

Gling-Gló, es una joya que se debe rescatar y a pesar de ser poco conocido en otras latitudes cabe señalar que en Islandia alcanzó el disco de platino. Buen punto de partida para quienes no conozcan mucho sobre la trayectoria de esta gran mujer. Tiene un disco anterior, también cantado en islandés, que grabó cuando tenía tan sólo 11 añitos (1977), después lo subo.

Tracklist:

1. Gling-Gló

2. Luktar-Gvendur

3. Katta Rokkar

4. Phabbi Minn

5. Brestir Og Brak

6. Ástartöfrar

7. Bella Símamær

8. Litli Tónlistarmadurinn

9. Þad Sést Ekki Sætari Mey

10. Bílavísur

11. Tondeleyo

12. Ég Veit Ei Hvad Skal Segja

13. I Dansi

14. Börnin Vid Tjörnina

15. Ruby Baby

16. I Can't Help Loving That Man

“Gling gló, klukkan sló

Máninn ofar skyum hló

Lysti upp gamli gótuslód

Thar gladleg Lí na stód…”.

http://www.mediafire.com/download.php?nnmivg5yfht

I LOVE YOU BUT IVE CHOSEN DARKNESS/FEAR IS ON OUR SIDE

2009-11-06T12:21:00.000-08:00

Lamento no tener el tiempo, ni el ánimo, como para escribir sobre esta banda; amén de que no he buscado mucha información en realidad. Sólo sé que son de Austin, Texas, que cinco son los miembros la integran, que poseen un nombre demasiado largo (pero que refleja a fin de cuentas su quehacer) y que desde la primera vez que escuché este disco supe que sería uno de mis favoritos. Quizá porque sigo creyendo en la redención de los sonidos oscuros a través de esa etiqueta que se ponen (o que les ponen) hoy a los grupos, de “Indie”.

Sin importar las letras; la música es así de universal como para que cualquiera la entienda o sienta algo por ella y con ella, vale la pena escucharlo en una tarde como esta en la que el frío y los recuerdos de temporada calcinan los huesos (perdón por las metáforas locales).

Debo decirles también que a pesar de ser una banda norteamericana cualquiera diría que provienen de aquélla arcaica escuela inglesa donde Robert Smith o Ian Curtis solían realizar sus tareas. Pero no me crean, mejor escúchenlo.

“I think about how I miss you

And how I will remain

I think about how I miss you”.

http://www.mediafire.com/download.php?0tjynenmmmj

EDITORS/IN THIS LIGHT AND ON THIS EVENING

2009-11-05T13:34:00.000-08:00

El tercero de estudio de estos ingleses pareciese en primera instancia venir a romper con los paradigmas antes seguidos por la banda desde mediados de la primera década de este siglo; es decir, desde que “The Back Room”, su primer plato, vio la luz. No obstante, pese a lo arriesgado de su aparente experimentación, sigue poseyendo la misma esencia ochentera, oscura, lastimera y por momentos hasta bailable, cuya mejor muestra podría ser “Papillon”.

“In This Light and on This Evening” es un álbum que requiere ser escuchado varias veces para comprenderse en su totalidad, no porque sea difícil o indigerible, sino porque a cada puesta va degustándose mejor.

El pasado siempre termina por volver, esto es algo inevitable… la paradoja es que aquello que no fue (y que seguramente no será jamás) es, por el sólo hecho de pensarse.

Si los Joy Division existieran aún, probablemente, sonarían como en este, breve pero sustancioso, disco.

Tracklist:

1) In This Light and On This Evening

2) Bricks and Mortar

3) Papillon

4) You Don't Know Love

5) The Big Exit

6) The Boxer

7) Like Treasure

8) Eat Raw Meat = Blood Drool

9) Walk the Fleet Road

“This Place is our prison

it sells the past.

So take me to town,

I wanna dance with the city.

Show me something ugly,

show me something pretty…”.

http://www.mediafire.com/download.php?0dmotnwemje

EDITORS/AN END HAS A START

2009-11-04T14:32:00.000-08:00

En 2007, dos años después de su álbum debut, Editors reafianzó su carrera con un segundo disco titulado “An End Has a Start”, donde comienzan a deshacerse un poco del influjo producido principalmente por el sonido de Interpol pero sin perder del todo sus cepas inglesas, aquéllas sembradas en otros tiempos por el siempre invocado Ian Curtis.

Caracterizan a esta obra las letras plagadas de amor-desamor-dolor y rítmicas un tanto más experimentales; por momentos logran alejarse del Indie puro, lo que significa sin duda una mayor libertad dentro de la banda a la hora de componer e interpretar y un preámbulo de su tercera producción.

Encuentran ya resonancias relevantes y únicas, propias de un nuevo Editors planteado desde el EP “Smokers…”, que al menos a mí no deja de gustarme.

Todo final, por repetitivo que parezca, posee un comienzo inobjetable.

Tracklist:

1) Smokers Outside The Hospital Doors - 4:59

2) An End Has a Start - 3:47

3) The Weight of the World- 4:20

4) Bones - 4:08

5) When Anger Shows - 5:47

6) The Racing Rats - 4:19

7) Push Your Head Towards The Air - 5:46

8) Escape the Nest - 4:45

9) Spiders - 4:02

10) Well Worn Hand - 2:56

11) A Thousand Pieces - 3:41

12) Open Up - 3:40

“In the end all you can hope for is

the love you felt to equal

the pain you've gone through…”.

http://www.mediafire.com/download.php?mmozdlynk4e

EDITORS/SMOKERS OUTSIDE THE HOSPITAL DOORS EP

2009-11-04T14:24:00.000-08:00

Con el sello inconfundible del sonido Indie y del Post Punk Revival que se ha extendido como un hermosos cáncer por todo el orbe y que no ha terminado por arrancarse las influencias obscuras de los primeros Joy Division o The Cure, Editors regresó para dar una probada de lo que sería su nueva producción discográfica en este EP que incluye cuatro temas, comenzando por la que da nombre al material.

Con un sonido íntimamente ligado a sus bases, Tom Smith y compañía, siguen demostrando por qué se han convertido en una de las bandas con más seguidores en Europa.

Para beberse, fumarse, compartirse… a las afueras de cualquier hospital. La espera no siempre tiene que desesperar.

Tracklist:

1) Smokers Outside the Hospital Doors

2) An Eye for an Eye

3) The Picture

4) Some Kind of Spark

“Pull the blindfold down

So your eyes can't see

Now run as fast as you can

Through this field of trees”

http://www.mediafire.com/?lymzmwzl1y3

EDITORS/THE BACK ROOM

2009-11-04T13:48:00.000-08:00

Algunas veces hay magia, algunas veces el dedo de los dioses toca voluntades y encamina almas. Creo que la música es así; nos da ese poder de observar nuestras miserias o nuestras riquezas y en ciertas ocasiones forma y transforma: ídolos u odiados. Todo en el universo posee ese carácter; todo tiene extremos, uno positivo y otro negativo, es una ley inmutable.

Probablemente esté siendo muy subjetivo, pero quién no lo es al hablar de algo que nos asombra; ojalá no perdamos esa facultad de sentir que algo o alguien nos toca también en lo individual o en lo colectivo. Lo cierto es que pocas veces se puede lograr un disco como el que estos hombres han hecho y que va a pasar a la historia (si no es que ya lo hizo) como uno de los mejores.

No siempre se llamaron así, al principio fueron “The Pride”, luego, tras haber sufrido una modificación en la alineación original se pusieron “Snowfield”, pero conocieron el éxito bajo el apelativo de Editors.

Los han comparado con The Smiths, The Cure, Echo and the Bunnymen y por supuesto con Joy Division, por poseer ese espíritu romántico y oscuro que se ha cargado sobre la espalda desde finales de la década de los ochenta, cuando Inglaterra sufría de penas muy parecidas a las que hoy laceran nuestro México: pobreza, falta de empleo, inseguridad… cuando menos los ingleses, bajo esa sombra repito, crearon el punk, el dark y toda una serie de movimientos contraculturales para contrarrestar los efectos de sus malos gobiernos. Pero esa es otra historia.

“Back Room” manifiesta el mejor inicio; sí, un comienzo muy parecido al de los príncipes de Nueva York comandados por el nuevo Bowie: Paul Banks y su Interpol. De hecho, aquí Editors suena a ellos, como una copia fiel de voces y sonidos, mas con sus propios y bien logrados méritos.

La decadencia sigue en pie, con otros nombres y otros sueños, pero además con nuevas y potentes luces para alumbrar los caminos que se quieran seguir.

Tracklist:

1) Lights

2) Munich

3) Blood

4) Fall

5) All Sparks

6) Camera

7) Fingers In The Factories

8) Bullets

9) Someone Says

10) Open Your Arms

11) Distance

“You're answering questions that have not yet been asked.

All sparks will burn out in the end.

You burn like a bouncing cigarette on the road.

All sparks will burn out in the end”.

http://www.mediafire.com/download.php?nttmzqhoiwr

Nazareno

2009-10-21T00:09:00.000-07:00

…Y sucede que el niño creció, se hizo hombre, y con ello también su carne comenzó a despertar. Deseos extraños lo asaltaban por las noches, recorría su piel un sudor indescifrable y una voz imperativa que susurraba en sus oídos: “¡Entrégate, porque eres mío!"

Al principio lo creyó sólo sueño, alucinación producto del sopor y la fatiga por el arduo trabajo de todos los días. Había aprendido el oficio del padre y la serenidad de la que ahora, en ocasiones, veía más allá que una simple madre. Y en realidad, gracias a ésta, se desencadenó la tragedia…

Todo a partir de un banal accidente: mientras cortaba un madero, con el que haría por encargo una mesa, se enterró en el dedo índice de la mano izquierda una gran astilla. El grito fue enérgico e inmenso su dolor, al escucharlo su madre acongojada acudió a su encuentro y al ver aquella sangre santa que escurría decidió mamar entre sus labios carnosos para curar la herida. Tan profundo fue el placer del acto que él cerró los ojos y, por vez primera, observó en su mente la ingrata presencia del apetito lúbrico: la claridad y rigidez entre las piernas; mas al saberse en pecado mortal escapó, ante la atónita mirada de su progenitora, como un lobo lesionado por la flecha, corrió hasta quedarse sin fuerzas, huyó hasta dejar atrás la ciudad y buscó cobijo en el desierto bajo el sol candente que abrasaba y enrojecía su dermis.

Una vez estando ahí se entregó a la abstracción y a la plegaria.
-Elohim. Elí. Adonai.
De mil formas llamó a su dios, a aquél que otras tantas ocasiones había prescrito órdenes y prodigios en su cabeza… No le halló.

-¡Elohim! ¡Elí! ¡Adonai! ¿Lama sabactani?- bramó hasta la desesperación, pero éste jamás hizo presencia. Parecía como si su dios lo hubiese abandonado para siempre.

Conocedor de su infortunio trazó un símbolo en la tierra, aquélla efigie siniestra aprendida durante su instrucción de los antiguos misterios en la Heliópolis a través de los sacramentos conferidos por su Hierofante iniciador; aquél emblema usado y burilado también en las Clavículas del sabio Salomón, al que sólo se accede tras años de práctica y esfuerzo; ese que sólo es conocido por los elegidos, pues permite el dominio del mundo de los demonios.

Y pasaron las noches y los días hasta volverse insoportable la espera. Noctívagos seres, animales de carroña, se acercaban constantemente olfateando su aparente miedo, aspirando su agobio transmutado en ira; atraídos por el mejor de los engaños, justo igual al insecto alado que es conducido hasta el núcleo de la planta carnívora que de pronto cierra sus fauces de hoja para devorar a su víctima; los acercó, hasta que fue inevitable para ellos. Sólo él lo supo y como otras tantas verdades en su vida decidió velarlo en el silencio.

Pero fue ahí, en el erial, ante la insolación y la enfermedad de haber probado al animal, donde por fin se aventuró también a desafiar y a renegar de su dios y de su supuesta misión en el mundo, de esa gestión que aún tenía pendiente y que durante años le fuese inculcada y aprendida por medio de la observación del mundo fenoménico, de los designios astrales, del estudio de las letras. O mejor dicho, fue allí donde discernió el trasfondo, la Verdad velada durante centurias.

Lo mismo ratas que víboras, felinos o gacelas sirvieron para embriagarle, para llenarle aquella boca de sangre caliente, como la leche de la cabra que recién ha sido ordeñada, como el néctar excitante de un fruto desconocido; como el vino perfecto de la uva más fina… sangre… sangre… carne y sangre.

Y bajo la luna agonizante del trigésimo tercer día oyó a lo lejos pasos.

Miró hacia atrás por encima de sus hombros, se hallaba en cuclillas chupando lo último que quedaba de la yugular de un lobo que no hacía más de dos horas comenzara a desmembrar con sus propias manos; la luna parecía de sangre, roja y muerta, suspendida en el vil horizonte negro como contemplándolo todo, como un ojo enfermo de morbo que sólo sabe mirar las calamidades del planeta. Llegó de pronto, siseando igual que una culebra, arrastrando las piernas, levantando el polvo de la tierra que, no obstante al mirarlo más de cerca, parecía no tocar. Era espectacularmente alto, en la diestra portaba una especie de báculo rematado con la cabeza de un buey dorado y en la izquierda una corona de espinas recién elaborada. Se veía como si el paso de todos los siglos descansara sobre su ancha espalda. Le cubría una túnica del más insondable negro que le tapaba hasta el cráneo, sólo se podían apreciar sus pies, que eran igualmente descomunales y deformes, al igual que las manos de las que brotaban unas largas uñas afiladas y fuliginosas.

-Me habéis llamado y vengo a conocer el por qué- dijo con una voz que no era de este mundo. Al respirar emitía un ligero, pero perceptible, ronquido, como un hombre enfermo, como un ser que tiene los pulmones muertos y la inercia de seguir llenándolos de aire.

Y entonces, igual que cuando se despierta de un trance o de un sueño muy largo, se puso de pie y lo miró a los ojos, escarlatas como esos amaneceres turbios violentados por el sol e indagó -¿Quién sois espectro, por qué venís a perturbar mi dolor?

-¿Dolor, qué dolores puede padecer el Hijo?- Profirió el ente que ahora parecía aún más atroz. -He venido porque vuestras manos han trazado sobre suelo sagrado el emblema de Caín, el que sólo se da de boca a oído, el que diera el primero de los fundadores de metal al sacerdote; a nuestro sumo pontífice Hiram durante el sueño, antes de que sus asesinos le sorprendiesen en el Templo: Abiff, el primero de la estirpe. Estoy aquí para culminar la transición. Habréis de dar el siguiente paso para poder soportar lo que viene, lo sabéis… es… la única manera.

Descubriéndose el horrendo rostro lleno de venas que parecían sanguijuelas azuzadas abrió la boca como si fuese a tragarle por completo y Él, el Maestro, el Rabí, dejó que le clavase aquel par de filosos colmillos en el cuello.

El Hijo del Hombre miró en el acto todos los tiempos, los pasados y los venideros. Se le reveló el futuro horrible de la especie humana y resolvió que su muerte no traería paz sino guerra, hambre, peste; vio venir del inframundo a los jinetes del Apocalipsis, cabalgando sus corceles de furia y devastando a la Tierra en un pestañeo. Comprendió de tajo que sólo así podría cumplir los designios divinos, las intenciones del Padre: crear una especie única y hermosa, que desde este mundo se concibiera en la armonía y en la eternidad, prefiriendo sólo a unos cuantos, a aquellos que profundizaran y entendieran los antiguos sacramentos… una nueva raza estaba por nacer, la que vendría de su cuerpo.

Así terminó la expiación, que por otra parte le entregó la plenitud de la fruición. El cansancio de los días anteriores desapareció en cuanto abrió los ojos. Se sentía como nunca, como si mil hombres habitaran en él, como si una fuerza sorprendente y arcaica le hubiese sido depositada. Sentía igualmente el correr de su propia sangre, ahora transmutada en un líquido perpetuo del cual comenzaría a dar de beber muy pronto.

Habrían pasado cuarenta días cuando decidió volver. Los recuerdos se hallaban distantes, era como si un hombre nuevo le hubiese nacido internamente, pero recordaba algunas cosas, las más precisas para proseguir. Rememoraba nombres, rostros, fechas, datos cruciales.

-¿De qué habrá vivido todo este tiempo?- Se preguntaba la gente tras su regreso. Y con una sonrisa en la boca, aún saboreando con su lengua los dientes por dentro, respondía: “No sólo de pan vive el hombre”.

Los escribas de esos mismos períodos fueron los encargados de tergiversarlo todo, o mejor dicho, de envolverlo bajo el manto de una historia superficial, simulada en el prodigio de lo que en verdad contiene. Dicho dietario es como una puerta: sólo quien posee las llaves puede abrirla y conocer lo que existe más allá del umbral.

Muchas son las divergencias, mas permiten al estudioso quebrantar los goznes de los auténticos primeros milagros.

Fue por esos mismos tiempos, tras su retorno del yermo, cuando llegó hasta él la noticia. Su amigo Lázaro se hallaba en el lecho de la muerte, no obstante dijo al emisario enviado para enterarle de la malaventura que volviera y dijera a sus hermanas que no moriría, que habría pronto de alcanzar la gloria. Esa promesa hizo añicos la esperanza de quienes lo rodeaban escuchando como siempre su palabra, cada vez más enigmática, y esperando sus portentos. Se encontraba lejos del pueblo de Lázaro y tanto discípulos como gente ajena a su círculo más íntimo comenzaron a dudar. Algunos le aconsejaban que volviera para ver a su conocido antes de que culminara su existencia, pero no fue así. Dejó que pasaran dos días más. Y cuando por fin llamó a su grupo para partir pensaron que la locura le había ya deteriorado: -Vamos a Betania- ordenó. Los apóstoles sabían que cerca del lugar de origen de Lázaro se hallaba Jerusalén, pueblo donde antes habían intentado lapidar al ayo por sus doctrinas.

-Iremos hasta allí para levantarle.

La escena de Martha, hermana de Lázaro, corriendo hasta su encuentro es per se conocida; no obstante, se ha ocultado lo que pasó en realidad al llegar al sepulcro donde yacía el inerte cuerpo de su hermano, apestando una defunción de cuatro días.

El Rabí mandó quitar la gran piedra que cubría la entrada de la sepultura y entrando en la caverna obscura dejó que sus ojos se acostumbraran a la nueva fosforescencia, gracias al desarrollo de su visión nocturna pudo observarlo todo con detenimiento. Un bulto permanecía sobre la fría piedra, cubierto de pies a cabeza, amortajado según las tradiciones para el descanso de la inexistencia. -Lázaro- susurró apenas en su oído separando las vendas de la testa; con su lengua sedienta palpó su glacial oreja. -He venido a despertaros del sueño, amigo mío, porque sois también parte del propósito, para vos tengo ya otra misión… Siempre habéis sido uno de mis elegidos, para cumplir con la Obra, para regar el Fruto sobre el campo infértil de la desgracia que nos acecha. Lázaro… ¡Lázaro… hermano mío! Os daré la vida eterna.

Clavó los dientes como navajas en la carne muerta y dejó manar por su garganta aquel fluido fresco bien conservado por la humedad y la falta de luz.

Un instante después se apareció en la abertura, comenzaba a caer la tarde, levantando los brazos al cielo exclamó: -¡Lázaro, por órdenes de mi Padre y por mi conducto, levantaos y venid, volved del Valle de las Sombras!

Se hizo el silencio.

Al principio nadie podía creer lo que veía, una imagen harapienta se posó a la salida del mausoleo. Era él, quien estuviera por días muerto ahora se restauraba. Nadie notó tampoco las huellas en el cuello. Amarrados los pies, con un paso lento y torpe fue abrazado por María y Martha, las amadas del Nazareno.

La figura de Lázaro se perdió en los rincones más obscuros de los lapsos.

Fue popular tiempo después, sobre todo en los Países Bajos, con muchos nombres, destacando el de Vurdalak.

Asimismo son “conocidos” los conflictos que persiguieron al Maestro después de este pasaje, pero es necesario hacer un paréntesis en la llamada “Última Cena”; la eucaristía del comienzo. Ahí fue, donde reuniendo a sus aprendices (incluyendo a su mujer Mágdala), se abrió ante ellos las venas y vertiendo su sangre en el receptáculo sagrado dijo:

-Bebed de él (pasando el recipiente entre todos los ahí reunidos), pues esta es mi sangre, la sangre de una alianza nueva y eterna que será derramada muy pronto para esclavizar a la raza humana y perderla, para que en mi nombre se sienten las bases de su propia destrucción. No temáis, bebed todos para que podáis acompañarme. Pronto partiremos a un lugar donde habrá de cobijarnos la sombra por siglos, hasta que no queden otros más que nosotros, ésa es la promesa que me ha sido otorgada y que ahora confiero a vosotros mis amados hijos, mis amados hermanos, mis amados seres. Y vos Mágdala, vos que sois mi predilecta entre las de vuestro género y entre las que he tenido, seréis a partir de este instante mi esposa, así como en la eternidad que nos aguarda.

Todos saborearon del cáliz.

A continuación hizo una abertura sobre la piel de su pecho, desde la garganta hasta el estómago, dejando al descubierto sus arterias y vísceras, y sujetando la piel con ambas manos se abrió por completo enterrando los dedos para después arrancarse el corazón y sacarlo aún palpitante; lo mostró y los exhortó: -Comed todos de él, pues éste es mi cuerpo, mi núcleo, la substancia del nuevo universo que habremos de deferir y que será entregado por vosotros para consumar el pecado.

Con una extraña sensación recorriéndoles las entrañas cada uno probó el fragmento correspondiente, un sabor a edén irrumpió llevándoles al éxtasis y, al terminar, aquel corazón se volvió a regenerar; de nueva cuenta lo introdujo y se aseguró que quedara en su lugar, cada vaso se acopló en su sitio devolviéndole al Mesías el flujo sanguíneo y la herida antes abierta de su pecho se cerró sin dejar cicatriz alguna.

Al apéndice del festín volvió los ojos hacia Judas, quien se hallaba cerca, acariciando su cabeza le ordenó salir, pues él por su parte debía desempeñar uno de los papeles más trascendentales dentro de la historia humana: la traición. La entrega del Hijo del Hombre sucedería a través de su actuar, vendiéndole aparentemente por unas monedas. Sin embargo, Jeshua explicó con serenidad a su adepto que todo debía ocurrir así, tal y como lo disponía el Padre.

-Vos, Judas mi amado amigo, debéis partir en el instante para descubrirme ante los ilusos que me habrán de llevar necesariamente a la Cruz. Con ese acto material y simbólico se signará nuestro destino, pero además representará el comienzo del fin y del nuevo despertar. Ciclos, todo se basa en los ciclos, sólo es cuestión de concebir a la paciencia y al tiempo como las mejores de nuestras armas; ellos, los hombres comunes, los mortales, habrán de cavar su propia tumba y lo harán en mi nombre sin darse cuenta, porque viven dormidos y su escueta conciencia no les alcanzará jamás para averiguar el auténtico propósito.

Todos prorrumpieron al unísono: ¡Que así sea!

Esa misma noche, bajo la luna llena del Getsemaní, el Hombre acompañado de su hueste subió a lo alto para orar, para separarse de los yugos y convertirse en un auténtico dios. Había comprendido al final de aquél tormento cuál era la verdadera Palabra que se le había comunicado desde años atrás. Y en tal alejamiento, en el clímax de su metamorfosis, sudó sangre, ésta manó de cada uno de sus poros y al caer al suelo lo fertilizó con nuevos y extraños frutos, con arbustos que de igual manera se alimentarían desde entonces con una substancia parecida al éter, robando a los humanos parte de su esencia, de su espíritu.

-¡Elohim! ¡Elí! ¡Adonai!

Unas horas después de la meditación, en medio del profundo sueño que había invadido a los apóstoles, una comitiva de adversarios llegó hasta él con Judas al frente, guiándolos hacia su maestro al cual besó en la mejilla para identificarle, llevándole así al juicio ante el Sanedrín que lo conduciría a su ilusoria muerte.

Los pormenores sobre su deceso en la cruz ya también se han referido con insistencia en infinidad de documentos a través de los siglos. Pero debe ponerse suma atención en un hecho, que sucedió sobre el Gólgota, y que toca en particular al Centurión romano llamado Longinus, el soldado que atravesó con su lanza el costado del Cristo en la cruz, puesto que de él sólo se narra éste capítulo en algunos textos apócrifos; es decir, en aquellos que la religión institucional no valida como ciertos, porque esconden demasiada sabiduría que, en manos de iluminados, traería una inminente inestabilidad ante los dogmas absurdos que se han inculcado desde las altas esferas y que además han sido base de los más atroces delitos de la historia humana. Así pues, una vez que se había crucificado ya al Hijo del Hombre, Longinus quedó encargado de la custodia hasta que Jesús muriese; o al menos hasta que sucediera algo similar, puesto que tendría que fingir, hacer que su corazón, al igual que sus demás órganos vitales, dejara de latir. Desde lo alto preguntó a Longinus: -¿Cuál es vuestro nombre soldado?- pero éste no contestó al principio. La usanza prohibía establecer cualquier tipo de diálogo con los crucificados, pues estos eran regularmente asesinos, violadores, rufianes o habían sido juzgados por cualquier otro delito; por supuesto muchos de los llevados a la cruz eran inocentes. Después de repetirlo varias veces el romano terminó por acceder: -Soy Longinus, vuestro guardián y me he de cerciorar que os llegue la muerte, así que calla-. El Nazareno esbozó una sonrisa, sabía que su persuasión era efectiva, a tal grado que se aventuró a continuar. Pasaron las horas, al pie de la cruz seguía Magdalena, su mujer, como un fiel can a la espera de su amo. De pronto, dirigiéndose al soldado, el Cristo exclamó: -Tengo sed.
Aquello era una confirmación de su nuevo estado, sentía verdaderamente sed, mas no de agua, sino de sangre. Tenía horas sin probarla y poco a poco sentía los efectos en su cuerpo; peor que un alcohólico ante el Delirium Tremens. La Magdalena, sumisa como sólo ella podía serlo, hendió un filo cerca de la garganta, los ojos del crucificado se abrieron como iluminados ante un nuevo sol. La sangre comenzó a escurrir, lenta, como un hilillo de río en búsqueda de la mar hasta bajar entre sus pechos, grandes y frondosos. El soldado se hallaba extasiado igualmente por aquella imagen de fidelidad. Tomó su lanza y luego de amarrarle una esponja la empapó en la sangre de la mujer para posteriormente elevarla hasta la boca de Jeshua. Éste bebió y sintió que pronto las fuerzas regresaban. Agradeció al Centurión el gesto y le prometió ser uno de los primeros al llegar a su “Reino”. La misma promesa había hecho esa misma tarde con el par de ladrones que se encontraban tanto a su diestra como a su siniestra. Dimas y Gestas se “elevarían” pronto con él para convertirse en dos de sus más cercanos “colaboradores” en la Tierra.

Cuando la noche cubrió con su manto el horizonte llegó el momento indicado para abandonar aparentemente la existencia. Dejó de respirar, le había pedido antes a Longinus que clavara su lanza en el costado, entre sus costillas, para que así los demás (cuando viniesen) pensaran que estaba al fin muerto.

Lo condujeron al hipogeo donde fue depositado, colocando una extensa roca en la entrada de la misma y dejaron que los hechos continuaran por sí solos.

Cuenta la leyenda que se apareció al tercer día, a Magdalena por supuesto, para darle instrucciones. Poco a poco sus apóstoles también fueron testigos de su retorno y se encargaron de contarlo de boca a oído para que alguien más, con el pasar de los años, se encargara de escribir la historia de la bienaventurada vuelta de un hombre, el Hombre, por el que viviremos o moriremos, pronto, muy pronto, todos…

Ahora, en el clamor de mis últimos días me he atrevido a realizar esta confesión, esperando con ansiedad el regreso de esa horda que habita donde nadie, casi nunca, puede verla; aguardando el levantamiento de los hijos de la noche larga como mi insomnio y la gloriosa venida de aquél que fue cordero y mañana quiróptero que nos redimirá por siempre, para siempre, para llevarnos con él a Su Reino, si es que acaso comprendemos los arcanos… mientras tanto, ahora que vosotros sabéis el verdadero secreto… ¡No les deis vuestras perlas a los puercos!

Monstruo

2009-10-10T22:30:00.000-07:00

Hay un terrible monstruo en mí. Un ente que a cada instante se vuelve más poderoso, envolviéndome en su sombra. He llegado a pensar (más durante los últimos días) en terminar de una vez con él.
Este monstruo vino a mí probablemente desde la infancia o quizá desde mucho antes de mi nacimiento, desde la concepción primigenia de mis ancestros; a cada uno siguió durante toda su vida. Hubo igualmente quienes lo soportaron y hubo otros que no.
Lo atroz es que aquellos que decidieron extinguirlo, o que así lo creían, en realidad jamás lo consiguieron.
Es una especie de herencia que se transmite de generación en generación.

No me ha dejado dormir desde hace días.
No cesa de murmurar cosas y su respiración al pie de la cama lo hace más intolerable.
Algunas veces apesta demasiado y cuando repta por el suelo el contacto de éste con sus garras provoca ruidos indescriptibles.
He tratado de hablar con él, preguntarle qué demonios quiere. Nunca contesta.
Este monstruo habita en mí.
Sólo he llegado a conocer su nombre, me lo ha dicho durante alguna pesadilla, pues también posee la facultad de ingresar al sueño y perturbarlo.
Este monstruo espantoso, enajenado, voluble y vil…
se llama DESEO.

PERMANENCIA INVOLUNTARIA

2009-10-10T22:10:00.000-07:00

La noche es perpetua
los solitarios despiertan a mitad de un sueño que hierve.
Una mariposa, que en realidad es aún capullo, sueña también.
Hay un olor extraño filtrándose por la ventana,
a tierra.
Me ha hecho despertar.
En el fondo del silencio
gotea un eco transitorio que
poco a poco
se va haciendo permanente.
Es como si a mis ojos viniera de pronto un pasaje…
una escena que se repite.
Apreciándolo todo desde otros ojos
En medio de la sala cinematográfica del alma.
Esta noche se hace perpetua,
pero esta noche no es noche.
Es tan sólo un pedazo de vida que se agota.
Me hierve el sueño,
soy un solitario recobrando el sentido
en la última función,
justo al término…
Se acabó…la permanencia involuntaria.

¿Escribir? ¿Como pa’ qué chingaos?

2009-09-29T22:55:00.000-07:00

Después de un buen rato sin manifestar mis emociones me veo en la necesidad de volver a escribir en este espacio. Supongo que la pregunta que da título al presente post es sobrada o menospreciada (radica en la perspectiva del lector) pero igualmente me plantea una, o varias, terribles incógnitas: ¿para quién? ¿para qué? ¿con qué objeto?

Y es que en estos tiempos, donde casi nadie tiene el tiempo suficiente de leer al otro, podría parecer innecesario; no obstante me resulta una especie de catarsis; una ablución posterior a la enfermedad que, nuevamente, me recordó que ya no debo fumar y mucho menos ante estos cambios abruptos de clima que igualmente afectan mi garganta y aún más mi estado de ánimo.

Por otra parte confieso (ante vosotros hermanos) que he pecado mucho de pensamiento, palabra y omisión… sobre todo de esta última: omití la conseja médica y casi paternal sobre este tópico de abandonar la nicotina y la placentera sensación de exhalar el humo y casi lo consigo… casi. Pero pienso igualmente que más allá del placer y la falta de voluntad hay una especie de maldición que persigue a quien escribe. Ejemplos podría citar muchos, varios, pero… ¿para qué? ¿a quién, en su sano juicio puede interesarle la maldición del tabaco? Es una sombra que persigue a los amantes de las letras, al bohemio, al loco…

Por cierto; mi vecino (un chileno radicado en México desde hace ya algunos años) me da la impresión de que cada día pierde más el sentido de la realidad, del tiempo y el espacio. Susurra para él, se cuenta historias de viajes intergalácticos y creo que cada vez tiene más amigos imaginarios. A veces me gustaría poder observarlos a mí también. O perder “la cordura” como él lo ha hecho para escapar de este angustioso contexto en el que vive ahora nuestro México. Loco para nosotros “los normales” pero supongo que completamente libre. Cuando tiene dinero, cuando la pinche de su hermana se lo da, se fuma una cajetilla entera de Marlboro en unas cuantas horas; cuando no tiene recursos pide "unas monedas" para poder comprarlos y cuando de plano están muy mal las cosas recurre a mí, pero si le doy después no me lo quito de encima. Así es Juanito (no, no el pendejo ése de Iztapalapa que ya me tiene hasta la madre porque aparece hasta en las cajas de los cereales), Juanito mi vecino, “el loco”.

Pero volviendo al punto me divierte pensar en la posibilidad de que alguien (por supuesto no tú Lila) haya llegado hasta aquí y se atreva a continuar leyendo, porque en serio, el tiempo es un ingrato caníbal que en todo momento nos carcome. Se ha ido la vida en un instante (o tal vez uno piensa erróneamente que se ha ido) y en dicha analogía recuerdo a de Goya y a su Saturno devorando a su propio vástago.

Escribir ¿pa’ qué chingaos? Para curarse de una enfermedad de letras, de un sofisma cancerígeno anidado en el recuerdo; para perder el tiempo; para aliviarse de una crisis (ustedes elijan cuál, éste pinche país de mierda es rico en crisis gracias a sus gobernantes y, por qué no, a sus gobernados; no se ofendan también me incluyo); para sacarse uno de los tantos demonios…

Concluyo lo siguiente:

Cuán horrorosamente solos estamos…
Cuán dolorosamente incomunicados…
Cuán repulsivamente vivimos…

Tragándonos unos a otros...

Pero eso sí: con el tiempo suficiente para escribir pendejadas… y que alguien más las lea (al menos esa es una esperanza sincera).

Gracias por tomarte un tiempo.

Déjame Entrar... una novela como ninguna otra

2009-08-22T00:43:00.000-07:00

“Let the Right One In” es el título original de una maravillosa obra literaria que escribió John Ajvide Lindqvist, uno de los mejores escritores que ha dado Europa y que retrata la vida de Oskar Erikson, un niño de 12 años atormentado por el doloroso peso infrahumano de una sociedad abandonada a su suerte, a sus conflictos internos, a sus soledades disfrazadas de progreso. Es el 18 de octubre de 1981, el autor nos cita en Blackeberg, Estocolmo, un lugar como cualquier otro, un lugar donde el frío y la apatía son demasiado comunes.

Cae la nieve y sobre Oskar los puñetazos, las vejaciones, los insultos por parte de sus compañeros de clase. Es el “cerdito” de la escuela. Ha vivido con ello desde hace años y el miedo ante el constante abuso le hace sangrar la nariz. Su madre, divorciada, vive para su trabajo, casi nunca está en casa y mucho menos se entera de cuál es la situación que envuelve a su pequeño.

Oskar es un ladrón consumado; es adicto a las golosinas y también a las historias de violencia que a diario aparecen como notas principales de los periódicos; las recorta, las pega en su álbum y a veces, cuando lo han jodido demasiado en la escuela, se observa a sí mismo como el autor de esas atrocidades. Carga una navaja que quisiera enterrar en el cuello de aquéllos que le han hecho daño. Sus traumas son mucho más severos, padece incontinencia, pero lleva consigo siempre una “bola de pis” para que la orina no manche sus pantalones y acreciente la vergüenza ante los ojos que lo miran y juzgan como el peor ser humano que pisó jamás la tierra.

Una noche, de la nada, aparece Eli, una niña de la misma edad que se acaba de mudar al vecindario, junto al edificio donde él vive. Esta niña se convertirá pronto en otra de sus adicciones; gracias a ella Oskar descubrirá sentimientos que jamás había tenido y encontrará el motivo, el valor que le hace falta para enfrentar sus temores. Pero Eli esconde muchos secretos. Sólo sale de noche, cuando la ciudad duerme; sale para alimentarse.

Håkan Bengtsson es un hombre martirizado igualmente por su pasado, por los terribles actos que tiene que realizar para consumar su amor; un amor que le devora por dentro, ya que sabe que su objeto de deseo no puede ser consumado. Eli es la razón de su existir o de morir, lo discierne, lo comprende hasta el cansancio; por eso hace lo que siente necesario para que la niña siga “con vida” cada noche, cada segundo que pasa a su lado, pero ha cometido muchos errores y pronto tendrá que pagar por ellos.

El romanticismo adquiere nuevas formas con esta novela, la pedofilia está presente a lo largo de sus más de 400 páginas, como lo están el odio, el desamparo, el horror… todo aquello que nos mueve como sociedad.

Del otro lado del espejo sobrevive el amor, la compulsión, la sed de sangre.

En el clímax de la historia Eli, de acuerdo a las tradiciones más antiguas entre los seres de la noche, debe ser invitada a pasar. Esto último es profundo, Oskar la dejará entrar no sólo a su hogar, sino a su mente, a su corazón, para conocer de cerca todos los misterios que cubren a esta niña extraña que huele raro y anda descalza sobre la nieve, que dice además no recordar cómo se siente tener frío o miedo.

El otro eje de la trama es el ardor marchito, aquél que suministra el amor calcinado, pero no todo parece tan sombrío. El dolor tiene un nuevo rostro y un nuevo nombre: Ajvide nos enseña cómo sienten los niños, nos recuerda sin tapujos el primer amor, el que nunca se olvida, en el que más se pone empeño. Todos los conflictos parecen dispersarse detrás de esto, así como todos los tabúes; incluso cuando Eli le pregunta a Oskar que si no fuera una chica le seguiría gustando y el afirma que sí. Aquí el lector debe reparar en el trasfondo, hay (como a lo largo de toda la obra) una gran sorpresa: no se refiere precisamente a su condición vampírica. Oskar tendrá el tiempo suficiente para contemplar a los ojos otra terrible verdad, una que después de todo no interesa.

Genialidad, locura, terror… Ajvide vino a romper los paradigmas y a entregarnos una de las mejores historias que se han escrito desde que el hombre tiene imaginación. Una historia que no está muy lejos de ser cierta. Una que destruye y construye a partir de su nacimiento. Una que debemos leer, releer y saborear para intuir hacia dónde vamos como especie. Una que sepulta todas las porquerías que nos entrega sin aquiescencias la mercadotecnia todos los días. Una que quizá no abarrote los estantes de las librerías pero mejor, porque es una historia cruenta, no apta para idiotas, para descerebrados que se desviven con estupideces como “Crepúsculo” o todas esas que ni siquiera conocen y mucho menos describen el pasado. Esta novela no es para ellos, definitivamente.

“Déjame Entrar” también se ha hecho película, una de las mejores igualmente que se han hecho sobre el tema y para aquellos que lo duden están los más de cuarenta premios que ha recibido tras su aparición. No, no la vas a ver en Cinépolis ni en esas salas abarrotadas por historias burdas, así que si tienes oportunidad de verla hazlo y excava en ella. Tomas Alfredson, su director, se convertirá pronto, estoy seguro, en el cineasta infaltable; en el nuevo titán del cine de culto, si no es que ya lo consiguió.

¿Qué más se puede decir sobre algo tan grandioso? Compártela; reivindícate y entrégate… ¡Déjame Entrar!

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NIÑOS MUERTOS

2009-08-13T23:42:00.000-07:00

Se murió tu niña
se murió mi niño,
qué tragedia
es cierto.
Pero esos niños habían partido mucho antes:
meses, años, quizá siglos.
Hoy la ventana yace abierta
y se descuelgan por ella
los recuerdos.
Afuera canta el agua
canta con miles voces
susurra millones rugidos
y estoy seguro
convencido
que escuchas de igual forma
el aullido
ese chirrido silencioso
del dolor de nuestros niños.
Se te rompió la fuente,
brota de ti el espanto
brota de tu inservible vientre
brota de ti algo que nunca ha estado vivo
brota de ti la muerte
y mi mano
larga
terca
insoportable
mano bramido
sigue escribiendo
sobre las huellas de la espalda…sobre tu olvido.

A CLOCKWORK ORANGE (NARANJA MECÁNICA)/MUSIC FROM THE STANLEY’S KUBRICK FILM

2009-08-12T15:15:00.000-07:00

La violencia es un eje del instinto que ha llevado por siglos a los hombres a cometer los más atroces actos, las acciones más salvajes que determinan su lugar al interior de su especie. Bajo esta premisa parece moverse un hombre atormentado por el miedo a volar, pero dentro del cual vivió uno de los más grandes ingenios del mundo cinematográfico de todos los tiempos: Stanley Kubrick.

Bajo el indicio pues de que todo ser humano puede transtornarse o ser perturbado por la propia sociedad en la cual le ha tocado vivir, nace una de sus más excelsas obras: “A Clockwork Orange” o “Naranja Mecánica”, cuya estética causó revuelo y provocó controversia en el tiempo durante el cual fue llevada a la pantalla grande (al principio de la década de los 70 del siglo pasado), llegando incluso a ser prohibida en algunos países por la dureza con la que Kubrick relató la existencia de un joven adicto a las drogas (Alex) y a causar dolor en sus semejantes.

Basada en una novela de Anthony Burgees, la Naranja Mecánica es también una cruda mirada, reflexiva, profunda y crítica a los estereotipos sociales y a las dualidades humanas: negro-blanco, bueno-malo, rico-pobre…

Tanto de Kubrick, como de sus obras, se ha hablado en demasía por ese espíritu hiperactivo que lo llevó a consolidarse como uno de los clásicos infaltables para el verdadero cinéfilo; amante de la literatura, el ajedrez y la música clásica, las melodías fueron elementos claves de todas y cada una de sus películas. A Kubrick se le consideró además en algún tiempo (desde la óptica de los amantes de la conspiración) como el autor de las imágenes detrás de la llegada del hombre a la luna.

Hoy les dejo una breve muestra de aquél talento y de su capacidad para mezclar lo hermoso con lo siniestro.

Tracklist:

1. Title Music from a Clockwork Orange 2:21
2. The Thieving Magpie (Abridged) (Gioacchino Rossini) 5:57
3. Theme for a Clockwork Orange (Beethoviana) 1:44
4. Ninth Symphony, Second Movement-Abridged (Ludwig von Beethoven) 3:48
5. March from a Clockwork Orange (Ninth Symphony, Fourth Movement-Abridged) (Ludwig von Beethoven) 7:00
6. William Tell Overture-Abridged (Gioacchino Rossini) 1:17
7. Pomp and Circumstance March No. 1 (Sir Edward Elgar) 4:28
8. Pomp and Circumstance March No. IV-Abridged (Sir Edward Elgar) 1:33
9. Timesteps 4:13
10. Overture to the Sun (Terry Tucker) 1:40
11. I Want to Marry a Lighthouse Keeper (Erika Eigen) 1:00
12. William Tell Overture-Abriged (Gioacchino Rossini) 2:58
13. Suicide Scerzo (Ninth Symphony, Second Movement-Abridged) (Ludwig von Beethoven) 3:07
14. Ninth Symphony, Fourth Movement-Abridged (Ludwig von Beethoven) 1:34
15. Singing in the Rain (met Gene Kelly) 2:36

Total: 45:16

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TERESA SALGUEIRO/ VOCÊ E EU

2009-08-12T15:06:00.000-07:00

Este material discográfico vio la luz en el año 2007, tras su separación con Madredeus. Y no es más que un homenaje a la música y el folklor de Brasil, a todo aquello que ama y que sirvió igualmente como inspiración al interior de las creaciones que realizó mientras duró el sueño de la Madre de Dios.

Publicado bajo el sello EMI, Teresa le canta a esa tierra de la Zamba y el Bossa Nova con temas de Ary Barroso, Chico Buarque y João Gilberto, sólo por mencionar algunos.

Sigue siendo la misma Salguiero, aunque más alegre, más acertada en sus reinterpretaciones de canciones clásicas que han hecho historia y que sin duda alguna vienen a consolidarla como una de las más extraordinarias vocalistas de todos los tiempos.

Tracklist:

1) Chovendo na roseira
2) Na baixa do sapateiro
3) Marambaia
4) Estrada do sol
5) Valsa de uma cidade
6) O samba da minha terra/saudade da bahía
7) Marancangalha
8) A felicidade
9) Risque
10) Lamento
11) Inútil paisagem
12) Triste
13) Modinha
14) P´ra machucar meu coração
15) Insensatez
16) Meditação
17) Valsinha
18) Samba do Orfeo
19) Só tinha de ser com você
20) Se todos fossem iguais a você
21) Você e eu
22) A banda

Descarga el disco:
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MADREDEUS/ANTOLOGIA

2009-08-12T14:15:00.000-07:00

Teresa Salgueiro y su hueste regresaron en el año 2000 bajo el sello discográfico EMI con una recopilación que bien vale la pena poseer, puesto que resulta una mirada retrospectiva a la carrera de una de las agrupaciones más nobles y reconocidas que ha dado Portugal.

Desde “O Pastor” hasta “O Tejo”, “Antología” es el resultado de años de trabajo y esfuerzo que reflejan gran madurez instrumental e interpretativa en la hermosa voz de Salgueiro, una de esas reinas que sólo se dan de cuando en cuando y en distintas regiones del planeta.

Incluyó además dos nuevos temas “Oxalá” y “As Brumas do Futuro”, que no se habían editado en ninguno de sus materiales anteriores.

Tracklist:

1) O Pastor - Existir (1990)
2) Vem - O Espírito da Paz (1994)
3) Oxalá- New song
4) Haja o que Houver - O Paraíso (1997)
5) Guitarra - Ainda (1995)
6) A Andorinha da Primavera - O Paraíso (1997)
7) Céu da Mouraria - Ainda (1995)
8) As Ilhas dos Açores - Existir (1990)
9) As Brumas do Futuro - New song
10) Ao Longe o Mar - O Espírito da Paz (1994)
11) O Sonho - O Paraíso (1997)
12) Alfama - Ainda (1995)
13) O Paraíso - New versión
14) A Vaca de Fogo - Os Dias de Madredeus (1987)
15) O Mar - O Espírito da Paz (1994)
16) Ainda - Ainda (1995)
17) O Tejo - Ainda (1995)

Descarga el álbum:

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MADREDEUS/ELECTRONICO

2009-08-12T13:41:00.000-07:00

Una de las voces más hermosas de la música internacional es la de Teresa Salgueiro, mujer que además de hermosa e inteligente, fungió como la imagen principal de una agrupación portuguesa llamada Madredeus (Madre de Dios) en clara alusión al barrio donde se conformaron, en la zona oriental de la ciudad de Lisboa, y a partir de la cual se inspiraron para sus propuestas.

La música de Madredeus, a través de los tonos excelsos de Salgueiro, por instantes etérea, melancólica o sagrada, nos lleva por pasajes surrealistas ajenos a la materia, a un mundo donde todo es posible, incluyendo la adoración.

Madredeus se ha transformado con el tiempo, y después de una larga trayectoria que incluye más de una decena de discos publicados, en uno de los baluartes más grandes del pueblo portugués; con una constante de presentaciones en vivo que los han llevado al éxito dentro y fuera de su nación.

La sonoridad de Madredeus no podría clasificarse o etiquetarse en un solo género, debido a que lo mismo navegan por el Bossa Nova, la música tradicional de Portugal o Brasil (como influencia) o, como en este caso, el New Age y la Electrónica.

Con el presente material Madredeus toma un respiro y a la vez se sumergen en un ámbito hasta entonces no explorado, pero del cual salen muy bien librados con remixes y nuevas versiones de sus temas más emblemáticos.

Con “Electronico”, publicado en el año 2002, bajo el sello discográfico Capitol Records, Madredeus da muestras de su magnificencia como grupo y de su preocupación por mantenerse actualizados y ligados a las rítmicas del momento, afianzándose en el gran talento de quienes lo integran y principalmente en la belleza interna y externa de Teresa Salgueiro, quien no hace mucho decidió partir en búsqueda de nuevos bríos como solista; no obstante, la historia de Madredeus seguirá escribiéndose sobre la epidermis de aquellos a quienes nos fascinaron durante el tiempo que lograron existir.

Tracklist:

1) Haja O Que Houver (Lux Mix) (5:08)
2) Vem (Alpha Remix) (3:13)
3) Ecos Na Catedra (Sunday Best Remix) (4:13)
4) O Paraiso (Buscemi's Afro Mix) (5:32)
5) O Mar (Moana Maru Remix) (7:33)
6) O Sonho (Ralph Myerz & The Jack Herren Band Remix) (5:32)
7) A Lira (Afterlife Mix) (5:32)
8) Andorinha Da Primavera (Dusted Remix) (5:37)
9) Oxala (Telepopmix) (5:18)
10) Ao Longe O Mar (Astro's Reflect & Chill Mix) (8:13)
11) Ainda Insect (Harmonic Mix) (6:49)
12) Anseio 2 (Craig Armstrong Remix) (4:38)
13) Guitarra (Manitoba Remix) (8:04)

Por isso vem
porque te quero
consolar…

Descarga el disco:

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MADREDEUS/EXISTIR

2009-08-12T13:01:00.000-07:00

No sé cómo definir este disco… quizá las palabras no sean tan necesarias para hacerlo, quizá sólo pueda decirse que Teresa Salgueiro es en realidad un ángel de esos que cantaban en el coro celestial pero decidió bajar a la tierra para hacer de nuestras existencias algo más llevadero.

Por otra parte, “Existir” es un término que abarca mucho y en diversos ámbitos: una tautología en lo filosófico; una conciencia en lo psicológico; un cuerpo en lo material; el éter en lo espiritual; un átomo, una partícula, en la física cuántica… etcétera. ¿Cómo resolver entonces a la existencia? Parece que no hay otra, al menos donde todos nos sintamos a gusto, que en la música.

Fue el nombre que eligieron para este segundo disco, el primero de estudio en realidad si consideramos que su primer material fue grabado en vivo, “en directo” (como dicen los hermanos españoles) en el lugar donde ensayaban. Así “Existir” viene a ser el parteaguas de un grupo que rebasa fronteras, las del idioma, las de la ideología, las de toda religión incluso.

Este es uno de esos viajes que resultan esenciales para comprender la trayectoria de Madredeus, de origen portugués, un viaje de reminiscencias hacia otros tiempos menos violentos en los que era posible todo, hasta soñar. Tintes de surrealismo, toque de metafísica en su quehacer, son las bases sobre las que se construye el álbum, del cual se puede decir mucho, aunque creo que ya todo ha sido dicho, no queda más que asegurar que Dios existe… y esta es su Madre.

Tracklist:

1) Matinal (Vocal)
2) O Pastor
3) O Navio
4) Tardes de Bolonha (instrumental)
5) O Ladrão
6) Confissão
7) O Pomar das Laranjeiras
8) Cuidado
9) As Ilhas Dos Acores(instrumental)
10) O Menino
11) Solstício
12) A Vontade de Mudar

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Cumpleaños (o el destino es sorpresa)

2009-08-06T23:05:00.000-07:00

06 de agosto del 2009

3:33 P.M.

Es extraño cómo suceden las cosas, cada cosa.

Hace exactamente 32 años (también jueves y a la misma hora) mi madre se revolcaba de dolor ventral en la sala de un hospital de la ciudad de México y yo empujando desde adentro, desde su interior que me albergó, me soportó, durante nueve meses. Empujando sin saber en qué me metía, o hacia dónde salía, mejor dicho. Lo cierto es que nací y desde entonces he tratado de comprender qué chingados es la vida. Y sucede que me he perdido, lo he hecho con el tiempo y de vez en cuando pareciese que estoy a punto de encontrarme. No obstante, intentar definir en qué consiste la existencia tiene un enorme peso, el cual me ha llevado a hurgar entre las tripas de la filosofía, de la ciencia, de la historia, de los procesos en los que se ve inmerso el silencio y, aún más, ese choque enigmático, paradójico, compulsivo, donde se realiza el lenguaje.

Es obvio que no soy el primero, ni el último, que ha pretendido encontrarle explicación y sentido a este viaje. Creo que se puede exponer así, la vida es un viaje sin retorno: a la calvicie, a la vejez, a la muerte… durante el cual se vive una plétora de acontecimientos que nos marcan, que nos unen o desligan, que nos duelen o nos acercan a la utopía de la felicidad; pero de igual forma supongo que he visto sólo un lado de ésta, mi vida, el que he querido ver por mis grados de ceguera. He llegado a la siguiente conclusión: no he planeado muy bien que digamos mi viaje, hoy me di cuenta de que soy como un paseante, como un turista en cualquier aeropuerto, pero lo que me distingue del resto, de los que deambulan de aquí para allá con sus maletas, es quizá que he permanecido demasiado tiempo sentado, indeciso de comprar un boleto habiendo elegido un destino.

Tal vez muchos piensen que esto es bueno o malo. Finalmente el sino es aquello que dios, el diablo, la Energía Creadora, el Gran Arquitecto del Universo; o como quieran llamarle, tiene preparado para nosotros y que por ende no es necesario conocerlo; es como esos regalos navideños: nos entrega día a día una caja, en ocasiones más grande o más pequeña, envuelta en un papel vistoso, llamativo, de colores y uno tiene el deber de abrirla y descubrir lo que contiene.

Probablemente también sea así el destino: siempre nos resulta una sorpresa.

Hoy recibí uno de los mejores regalos; la compañía de aquéllos que me aman, mi familia, mis hermanos... y me di cuenta: realmente en todo este tiempo… nunca he estado tan solo como mi apática cabeza me decía.
Probablemente hoy mismo, con paso firme, estaré dispuesto a abandonar este andén.

Gas

2009-08-04T03:15:00.000-07:00

Entresueño. Ojo. Despertador. Incertidumbre. La cama vuela. La cama es ese espacio donde todo cabe, menos el sueño, hoy no. Ir de la cama al baño, viceversa. Éste espacio es vacío, igual que el corazón…

We can be heroes, just for one day, canta el camaleónico Bowie por el radio, altoparlante, son las tres en punto, Antes del Meridiano, tiempo de ir a los mensajes de nuestros patrocinadores; ¿a ésta hora de vigilias quién necesita mensajes comerciales? Podemos ser héroes, sólo por hoy. Espero.

Como anoche, justo igual, espero. Timbre, mirilla, llave, cerradura, puerta abierta. Estás mojada, afuera la lluvia canta. Soy un crisol de emociones; todo yo, tiemblo, bailo. Elevo el volumen de la vieja radio, heredad del anciano abuelo. Vuelves conmigo hacia la cama después de un beso comprado. El perfume no es igual, sin embargo sí la piel, recuerdo. Te encontré en un diario: -“…gózame, ponme como quieras”- teléfono. Y marqué.

Y no he podido “ponerte como quiero”. ¡Así! ¡Ay! ¡Papito! ¡Sí!, interjección: ¡Mmmm!
¡Mmmm!, ¡Mmmm!, ¡Mmmm!, ¡Mmmm!, Crash Test Dummies, o la versión anglosajona de Martín Hernández piando a través de las bocinas, vaya coincidencia.

Vamos al corte y regresamos; ¡no le cambie! Autoridad desmedida. ¿Quién se cree aquél que habla? Sábana, sudor, casi llanto, casi pecho empapado. Otra vez. Ritmo, cadencia, versatilidad entre la almohada. Buena Vista Social Club de clubes espermaticidas. ¡Ay candela, candela, candela! ¡Aé!

Muere la noche…

Y yo junto con ella…
Me muero.

Te has ido, regresa la calma, regresa la paz ansiada. Me miro en el espejo: “Ten paz ya estás aquí, sabré pedir, lo que quieras… que pida…”. Esa voz la conozco, esa letra la he cantado antes. Por ahora autos, no de fe, de formal arresto domiciliario en mi propio cuarto, con mi propia sombra, bebiendo tequila o ron o jarabe para la tos, lo mismo da, después de cien pastillas surge el mismo efecto. Desvarío. Infomercial. Publicidad pagada como todos los besos. ¿Qué hora es? Es la Hora Nacional. Tiempo de apagar el aparato… tiempo de extinguir el corazón y su calamidad de retrato polvoriento… tiempo de dormir… tiempo de cerrar los ojos… cerrar el llanto… cerrar o abrir… tiempo de abrirse ante el siseo que ahora recorre el espacio como un ssssssssssssssss… ssssssssssssssss… ssssssssssssssss… continuo, constante, perenne… un ssssssssssssssss… como de ssssssssssssssss… ¡silencio! es tan sólo el gasssssssssssssssss.

Estamos reunidos

2009-08-04T02:52:00.000-07:00

He aquí que estamos reunidos acariciando el mundo lejano,
centelleando como abejas en vuelo de recuerdo herido.
Henos aquí reunidos tras unos años a la sombra de la tierra
que verdaderamente no han pasado, porque no hemos sido.

He aquí tu muerte, esta muerte tan tuya y verdadera
que te creció por dentro desde que eras niño
la misma que te acarició un día la entrepierna
la misma que desde siempre te sopló el ombligo.

He aquí que nos convoca el llanto
y uno a uno hemos regresado desde el destierro
desde aquel amargo viaje que devoró el invierno
¡No!, no habrá poesía que nos cancele el luto.

Ahora que la luz se empieza a colgar del tendedero
echaremos nuestras voces al silencio
proscribiremos las lágrimas y los ceniceros
y alejaremos las manos de los tinteros.

He aquí, mi querido Charles, que estamos todos reunidos
esperando que retornes con tus torcidos dedos
con tu voz amarga de tanto andar gritando
de tanto andar bebiendo.

Y te hemos traído a tus putas
las mismas,
las de siempre,
todas como estampida de viudas
que dejaste esperando
con los calzones abajo
y el liguero puesto,
con el coño malherido
por la falta de besos
con los pezones dormidos.

Aquéllas que encontraste a tu paso nauseabundo
en cualquier calle
bajo cualquier poste
ésas que de tanto andar contigo
aprendieron a quererte
como nosotros nunca pudimos.

Te las hemos traído a contemplarte
hoy que estamos en tu nombre...
aquí reunidos.

LICÁNTROPO

2009-07-25T00:16:00.000-07:00

Roer tus piernas largas
largas piernas de insomnio
de luto y veladora,
prendo la noche para que aparezcas
pura
blanca
bañada
toda de luna redonda.
Astro ritual
de nuestros queridos ancestros.
Evoco la muerte
de otro espacio,
de otro tiempo,
donde estaca y plata,
donde bala certera tu cuerpo.
Soy un explorador
que se ha perdido
en el misterio,
en el rincón oscuro

de tus bosques,

en el manatial profuso
de tus venas.
Roer tus largas piernas
cual animal hambriento
roerte la sombra entera
lamer la malherida estrechez.
Morder tus senos,
la distancia inamovible
que se sufre entre ellos.
Guarda este amor
junto al silencio,
en el sarcófago que custodia
además tu largo pelo.
Porque estos mis pulmones
se oxigenan con tu aliento.
Porque estas garras
necesitan de tu piel
como único sustento.

Ánima mía

2009-07-25T00:01:00.000-07:00

Ánima mía
¿por qué reptas cuando duermes?
¿por qué ese afán por las paredes?
¿quién te deposita el mal durante el sueño?
Dime
¿quién?
¿Quién osa perturbar nuestro dolor?
¿Quién se atreve a ensangrentar todo recuerdo?
Ayer oí que te quejabas
y el llanto te inundó por dentro.
El vacío te ha hecho esclava
mas todo es temporal,
observa el cielo:
ya también

nubes de lava
nos están creciendo.
Esta noche cerraré ventanas
no sea que te me vayas
como acostumbras
durante el sueño.
Ánima mía
pobre de ti
enferma,
contagiada
de purgatorio,
ante qué penas
habrás de sucumbir.
Ánima mía
espalda flamígera
ángel caído
yo soy tu dueño.

Ánima mía...

¿Por qué te empeñas en el techo?

En la cara oculta de tus pechos

2009-07-24T23:49:00.000-07:00

En la cara oculta de tus pechos
vuelan fantasmas
ocurren incendios.

En la cara oculta de tus pechos
navega mi lengua
se estrellan mis besos.

Se hacen añicos
mis pesares
mis libertades
se hacen silencios.

Entre tus cráteres
fumo mis insomnios
desde mis despojos
contemplo tus mares.

En la cara oculta de tus pechos
anidan las larvas
que detienen los tiempos.

En la cara oculta de tus pechos
se secan las aguas
reposan mis restos.

UNA NOCHE CUALQUIERA

2009-07-16T22:40:00.001-07:00

Una noche cualquiera, desesperado por el insomnio y con las horas mordisqueando la razón me encontré de frente con la comprobación de mi propia bajeza. Invadido por la ansiedad de cumplir en tiempo y forma con la entrega del material siempre requerido por la empresa, tanteando por aquí y por allá fútiles ideas, estalló de pronto en mi mente el recuerdo de algún texto, escrito por un mago arcaico del medio oriente.

Troté a la biblioteca en busca del volumen. Libro siniestro de herméticos males y hojas amarillentas que debí haber quemado desde el primer instante. Mas la naturaleza humana es siempre chocante, más puede el fulgor del ego que el peso de un juicio exacto, ahora agonizante.

Abrí la página según el índice y entre los símbolos abstractos y horripilantes, puentes hacia la oscuridad inevitable, me vi poseído por dicha maldad.

Ya no recuerdo en su totalidad aquella receta, pues he tratado de pensar que todo fue un simple sueño, sin embargo y por cuestiones del azar, así lo ruego, todo se cumplió al pie de la letra.

Sal, velas negras, incienso y sangre. En el piso, sudoroso y con los nervios a punto de colapsarme, tracé la estrella con sus picos amenazantes; crisol de las eras tenebrosas y reptantes.

Los animales se alteraban bajo la bóveda celeste, aullidos en ascenso conforme cumplía con el ritual, licántropos invisibles rondaban mis aposentos; búhos, roedores y chacales vigilaban la casa en búsqueda del momento exacto para en ella entrar.

Una sombra comenzó a cercarme, imagen neblinosa y ancestral que también se presentó al primero de los hombres para darle una señal.

Raros humos y hedores repugnantes fueron abatiendo mis sentidos mientras más quedaba fuera de mis cabales.

Un cántico gutural acompañaba la escena, de mi garganta emergía sin que yo me diera cuenta. Mi boca se llenaba de palabras impronunciables, sacrílegas lenguas invocando desde mi interior al desterrado Ángel.
Cuando de pronto… tres golpes certeros dieron a la puerta.

Volví en mí tratando de pensar. Agradeciendo de antemano que el inesperado visitante me impidiera terminar.

Salí del estudio y fui corriendo hasta el porche de la entrada principal. Al abrir, ¡oh, dios mío!, sorpresa atroz que me hizo desmayar.

No sé cuánto tiempo estuve así hasta que por fin recuperé la conciencia. El hombre extraño se hallaba a mi lado mirándome con beneplácito. De su maldita sonrisa asomaban largos y filosos dientes; colmillos de pulcro blanco brillando sobre mi cabeza.

-Estoy aquí, porque vos me habéis llamado. O acaso ¿ya no lo recordáis? Conozco cada pensamiento, desde hace tiempo lo veníais planeando. No es necesario que hagáis de la mentira vuestra defensa. Tampoco vale la pena ese temor absurdo que os recorre las venas. Pobre de vos. Miraos ahora ahí postrado, indefenso, castañeando los huesos y temblando. Os comprendo Exuán. Sois tan sólo… un pobre diablo.

Dijo el despreciable ser con su voz de ultratumba, exclamación que aún hoy a la distancia todavía en mis oídos retumba.

Su rostro era crisol indescifrable, los dedos de las manos largas, igual que las uñas que clavaba entre mi carne. La ropa negra y pulverulenta, como si acabara de llegar de un largo viaje, hecho por desiertos insondables.

-¿Para qué me queréis? -Gritó con impaciencia. -¡Habla ya!- ¿O preferís que sea yo el que os compruebe vuestros asquerosos deseos? -Pronunció hincando su mirada en mis escurridizos ojos.

-Está bien, dejadme levantar. Ya de pie comprobé nuevamente su estatura; aquél no era un hombre, era un gigante. Traté, con todas mis fuerzas, de serenarme. -Mefisto, -dije con voz casi inaudible-, ángel expulsado del Reino por el Padre, vos gobernáis este mundo material. Sois el príncipe para ello destinado. A vos recurro pues, porque sé que podéis ayudarme. Vos sabéis mi profesión; cierto es también lo que habéis dicho que soy… un pobre diablo, un don nadie. Soy, como lo habéis ya comprobado, un absurdo escritor. Pero vos podéis transformadme, dadme las palabras adecuadas, la viva imagen, la inteligencia, el poder, dadme la razón. Hacedme hablar sobre lo nunca hablado, dejadme intuir mundos distantes. Dadme una incomparable imaginación para que ninguno, por milenios, pueda superarme. Entregadme con ello riqueza, mujeres, una verdadera mansión, otorgadme musas y esclavos, sirvientes en todos los estratos, en todas las sociedades, que idolatren mi poesía con fervor. Dadme señoritas que sacien mi soledad y mi amor. Dadme, sólo dadme, ¡os suplico por favor!

Echó a reír como desesperado y justo en ese momento ante mí transfiguró, de su frente brotaron astas colosales y de su ancha espalda un par de murciélagas alas brotó.

-¿Por qué razones todo eso habría de daros? -Apuntó. -¿Qué cosas, que no posea ya, ganaría yo? Yo, que como bien afirmáis, soy desde hace mucho gobernante; ¡yo que no le temo ni siquiera a vuestro dios! ¿Recordáis la historia? ¿Acaso no soy yo el que se ha atrevido a desafiarle? Decidme, estúpido profano, pobre muerto de hambre: ¿Por qué he de concederos parte de aquello que yo soy?

Sin saber qué contestar, la rabia hizo en mis ojos una lágrima germinar, que rodó por la mejilla y contra el suelo se fue a impactar. -No sé bajo qué discernimiento pude llamaros; de haber sabido que de mí ibais a burlaros, jamás hubiese arrancado aquél libro del estante. ¡Iros pues, Mefisto y nunca más volváis! No sea que éste, uno de los hijos perdidos, a vos mismo se atreva a desafiar.

Fustigó con furia mi cuerpo y el impacto me hizo por los aires volar, sobre la ventana fui a estrellarme y sobre mi cuerpo herido cayeron cientos de vidrios que me hicieron, por todas partes, sangrar.

-¿Vos, vos os atreveréis a provocarme?- vociferó aquél enfurecido animal. Ni siquiera Gabriel arcángel contra mí ha podido. ¿Qué puede hacer un simple humano empobrecido, sin nadie que defienda vuestras palabras y vuestra falta de carácter?

El pánico aceleró mi pulso, sentía del pecho salir el corazón con sus latidos. Por el golpe aún me hallaba sumamente aturdido. Mas logré, nuevamente, ponerme en pie.

-Está bien, excusadme. Mi ego es tan grande como ya lo habéis visto. Transcurre mi vida de error en error. ¿No es acaso uno de mis mayores vicios? ¡Oh, magistral Mefisto! Nuevamente os lo suplico ¡Tened piedad y perdonadme! Nada tengo, nada poseo, más que este instante en que ante vos me postro con el rostro sangrante.

Una manaza acarició mi pelo, sentí las uñas afiladas luego y el matiz de su pronunciación fue tranquilizante.

-El tono de vuestra voz ha sido para mí algo muy nuevo. Nunca antes un humano se aventuró a retarme y, sólo por eso, amigo mío… lo que habéis pedido ¡os lo concedo! Mas recuerda: llegará el día en que vendré a buscaros y más vale que para ello os preparéis; seré a partir de ahora vuestro acecho. De vos ahuyentaré a dios y a sus ángeles, a todo aquel que no os ha dado ningún provecho. Estad pendiente Exuán; debéis estar atento. Llegará el día en que por vos vendré y hundiré mi garra en vuestro pecho. Vuestra alma cocinaré en lo más profundo del infierno. Decidme ahora, después de conocer, si todavía estaréis dispuesto.

Con los ojos encendidos le di mi consentimiento, sin pensar en ese pacto que habría de eternizarme en el averno.

-Para que todo se cumpla, como vos lo queréis, tendrás ahora que firmar un juramento.

De una de sus aparatosas alas extrajo un extraño documento. Pergamino de piel, no de cabra, no de cordero. Folio incalculable de epidermis humana donde mi firma con plasma estampé y al hacerlo extendió su dedo índice hasta mi seno, el cual quedó para siempre marcado, incinerado cual pertinaz recuerdo.

De mi casa Mefisto se fue, desapareció en el aire y jamás volví a verlo.

Al día siguiente una terrible neuralgia hacía estallar mi sien y mi cerebro. Todo era borroso, como el vademécum de un moribundo o de un recién nacido enfermo. Toda la jornada recapitulé, aunque al final, de aquel espeluznante tropiezo, nada encontré. Se había borrado de tajo, de mi mente, dicho encuentro.

Sobre la máquina hallé infinidad de hojas llenas, escritos fabulosos que relataban miles, millones de faenas. Mundos, dimensiones, galaxias, tiempos ajenos que nunca antes especulé.

Me embargaba la alegría, con aquellas maravillas fui corriendo a la estación y el tren abordé. Llegando a la ciudad a una editorial, la más trascendental del mundo, ingresé. Importantes hombres trajeados a lo largo y ancho se movían, hasta que la curiosidad desperté. Uno de ellos se dirigió a mí con voz irresoluta: -¿Acaso es? -Hizo una pausa, extasiado por la duda- sí, venga conmigo, lo hemos estado esperando.

Yo, de aquello que me hablaba nada sabía, pero al tipo acompañé. Entramos en una amplia oficina y en uno de los sillones me acomodé.

-Señor Exuán Herpin Garcilazo, de vos me han hablado muchos editores; todos ellos adeptos vehementes de vuestros trabajos. -Fue conciso esta vez. -Por largo tiempo lo hemos buscado, pero no sabíamos qué hacer, cómo contactarlo. Le ruego nos disculpe por haberlo antes rechazado. A partir de hoy, si así me lo permite, seré yo el único que vuestro material publicaré.

Firmó sin dilatarse un cheque, que ante mi extasiada mirada llevé. Y yo, todas mis obras le entregué.

Así pasaron los años, cúmulo de riquezas y poder. Ante mí gobernantes, escritores, gente corriente me fue adorando… hasta que al fin se apoderó de mí esta maldita vejez.

Esta noche, en la que ahora escribo, el dulce sueño del que había gozado durante años se me vio de pronto entrecortado, por una extraña y vaga voz que algo susurró en mi oído. He despertado humedecido por un vapor destilado que brotaba desde abajo, desde las profundidades y los seres de la tierra que vienen ahora a reclamar mi cruel destino.

Un terrible dolor en mi pecho llagado en un instante me ha devuelto los pormenores de mi sino…

He escuchado ya los tres certeros golpes a la puerta…

¡Que Dios y sus cortes celestiales se apiaden de mi alma en este instante de agonía; si es que alguna vez, a partir de aquel encuentro, he permanecido verdaderamente vivo!